Marianadas

Facultativa #1

2011-10-15T17:29:00.001-03:00

La epopeya homérica La Ilíada me resultó un bodrio casi total. Al punto de tentarme a aplaudir al abate D'Aubignac, François Hédélin, que escribió en 1666 que los poemas eran tan solo un conglomerado de cantos populares sin valor literario. (Raffaele Cantarella, La literatura griega clásica, Losada, 1971. Pág. 73) Lo único que me refrena tal acción es que no leí todavía La Odisea, que desde ya me resulta mucho más atractiva, al menos según lo que leí del argumento y la critica general, que dice que La Iliada es la obra de la juventud de Homero, mientras que La Odisea es la de su vejez. Entonces se espera que haya aprendido algo, ¿no? Veremos si en algún momento la leo...

M#23 La callecita de la bronca

2011-02-14T19:41:00.003-03:00

Escribir para sacarse algo de encima, escribir para aplazar la muerte... Estuve en silencio un buen rato, pero ahora no, aunque el único sonido sea el de los dedos en el teclado. Este es el otro lenguaje de sordos.
Hace unos tres o cuatro años que manejo en la ciudad. Y hoy me tocó odiar a alguien en el tránsito. Odiarlo de verdad.
Me levanté tan cansada y tantas cosas para hacer! Tuve que salir de improviso con el auto, acompañar a mi marido a un trámite y luego lo dejé en un bar donde tenía una reunión de negocios entre cervezas. Me fui al súper y gasté más plata de la que había pensado, lo cual no me dejó de buen humor, como algunos habrán pensado, sino de pésimo humor. Es lo que pasa cuando pagamos muy caro por algo que no estamos seguros de que sea realmente necesario. Una compra dudosa. O estúpida. Y sólo un peso de vuelto.
Al volver, a media cuadra de distancia de mi casa, un viejo que iba en el coche de adelante decide parar en diagonal en una esquina comiéndose el cordón con la rueda de adelante y obstruyendo la calle con la cola del auto. Yo quería doblar en esa esquina, carajo. Bocina.
-¡Si puse la baliza es que voy a parar! –dijo, soberbio y muy pancho bajándose del auto.
-¡Pero no podés parar en cualquier lado! Con o sin baliza! ¡Mirá como dejás el auto! ¡Y tenés lugar! –dije moviendo el coche a la derecha para poder salir del corralito en que me dejó.
-¡Vas a chocar, vas a chocar!
-¡Qué voy a chocar! ¡Si yo tengo razón!
Entonces puse el freno de mano y me bajé. Su pretendidamente sabia vejez y masculinidad me molestaron. Y le grité. Y me gritó. Y le grité más fuerte y más grave, levantando la cabeza, de modo que el tipo ya no era más alto que yo. Entonces me vomitó un insulto machista, y al instante se lo devolví con otro referente a su viejo cerebro y a su choto caído. Me empujó para callarme, levemente atontado por el insulto, y se lo devolví con fuerza. Entonces me quiso cachetear, pero lo desvié y le pegué con mi puño. Yo, mujer joven, le pegué en la cara a un viejo, que se sintió herido más en su orgullo que en otro lado, y me devolvió la agresión sosteniéndome de los brazos, como a una chiquilina. Lo pateé y lo empujé, alguien me sostuvo por atrás, seguí pateando, y el viejo se cayó al piso. Pero seguía insultándome así que me solté y lo pateé en el estómago unas cuatro o cinco veces más. El viejo en el piso se retorcía. Alguien llamó a la policía. Escupió sangre. Me sentía transformada, poderosa, grande, y con ganas de pegarle más, pegarle hasta achicarle la soberbia. Sentía que hervía, que mis ojos eran fuego y que era invencible como Hulk.
Y le dije:
-Si tuviera un palo te lo pegaba en la cabeza ahora mismo y te mataba, viejo de mierda.
Y sentí el placer de hacerlo, de reventarlo a palazos hasta su muerte. La magnitud de mi rabia, enroscada entre mis tripas, era fuerte, tensa, profunda.
Ahí, justo ahí, fue cuando me asusté. Y me di cuenta de que debía sacarme eso de adentro o me seguiría persiguiendo la pulsión de reventar a alguien a trompadas, aunque no me quede la duda de que puedo.
-¡Si YO tengo razón!
Doblé, sin chocar ni rozar al otro auto, y estacioné.

Quis fazer um morcego e fez um beija-flor!

2009-08-19T17:35:00.005-03:00

A loucura é um assunto recorrente em literatura... E em família também.

Uma mensagem em forma de desenho ASCII e distorcida pelo Iphone (pois as linhas não entram no visor) virou poesia concreta! Que maravilha! Que palavras você encontra?

M#22 Asalto a mano frenada

2009-01-19T12:01:00.004-02:00

La gente en Buenos Aires se queja de la inseguridad. Y es verdad que los comerciantes tienen un aumento notable de visitas indeseables en sus negocios, pero los demás, nosotros, ciudadanos que nos dedicamos a otra cosa y no tenemos kioskito, la verdad que no nos podemos quejar tanto. Al menos no nos podemos quejar tanto como podrian quejarse los paulistas... y no lo hacen!
En São Paulo hay más gente, más autos, más motos, más autos y motos caros, más gente sin auto ni moto ni casa, más puentes, más gente abajo del puente, más tránsito, más colas, más bocas, más hambre, más pobreza, más riqueza, más ostentación, más chorros, más violencia.

El domingo era un día de sol, mi hermana estaba de visita, así que salimos los tres a almorzar al único lugar verdaderamente barato y rico que conozco en São Paulo. Por supuesto que siempre está lleno y hay que sacar número y hacer cola para conseguir una mesa. Y una vez que una está en la mesa que le corresponde se tiene que parar y hacer cola otra vez porque es self service. Aún así me encanta y siempre quiero ir. (Es una cosa de locos).
Entonces decidimos salir, almorzar y luego irnos a lo de mi suegra porque así se saludaban con mi hermana, la recien-llegada. El único traspié era que mi conjuge necesitaba pasar por la oficina a buscar unos papeles y la computadora que necesitaba para trabajar. Muy bien, ganemos tiempo, porque a todo esto son las 2 de la tarde, vamos mi hermana y yo en auto hasta el restaurante, así de paso le muestro a mi hermana lo bien que estoy manejando y vos, Cónjyuge, te vas en tu Hornet (una moto grande) a la ofi y nos encontramos en el resto. Dale, dale, total es todo por el barrio, en un pedo voy y vengo y nos encontramos. Ok, Ok.

Pero pasaba el tiempo y nada. Miro el celular y me acordé que lo había apagado porque tenía poca batería. Nos sentamos y mientras mi hermana iba en busca del primer plato, prendí el celular. 9 llamadas perdidas.

Nos encontramos en casa. Cónjyuge no almorzó y se volvió caminando desde la comisaría. Le robaron la moto que todavia no habia terminado de pagar. Dos en otra moto se cruzaron , lo hicieron parar, bajar, lo amenazaron con el arma, uno le dijo al otro matálo matálo pero el otro no lo mató lo hizo darse vuelta y caminar sin mirar atrás. Por suerte Cónjyuge es tranquilo en esas situaciones y no reaccionó para nada. El tema es que quedó más triste que una pasa de uva y a mí me daba una pena que ni te cuento. Era un domingo con un hoyo, más que un vacío. Entonces me llené de coraje y le dije que se metiera en el auto y que manejaba yo hasta la casa de su madre. Así él iba tranquilo, con el asiento recostado, mirando el cielo y regocijándose en ese sentimiento de miserabilidad que uno tiene cuando pierde a su cosa más querida, y encima se pega un julepe bárbaro. Es de destacar que, por supuesto, manejar hasta lo de mi suegra por la Marginal (especie de Gral Paz) era una cosa que yo no había hecho nunca. Incluso pasamos por el video club a devolver unas películas y luego: Marginal.

Pobre mirá la cara que tiene. Yo deberia haber prendido antes el celular. Qué raro esto no me anda, qué auto de mierda, qué garrón con arma y todo, 1.0, claro, que bosta! no sé como puede estar tan impávido, no le da bronca? a ver, probemos bajar a tercera, che, no me perderé no? uy qué hijo de puta ese como pasó, además creo que se enculó porque no atendí el teléfono, qué ruido de mierda, bue, a ver si llego a 80, ahí va, pero cada vez anda peor este auto de mierda, pobre, qué domingo de mierda!, ya estoy en quinta pero esta cosa no anda... Y este que me bocina? Qué me bocinás?

Bocinando un flaco desde otro auto me hace un gesto para que baje la ventanilla:
-Fuego! Se te está prendiendo fuego la rueda!!

Efectivamente, íbamos a 80 km/h en quinta y con el freno de mano puesto.

Un episodio más de:
"Quis fazer um beija-flor e saiu um morcego"

M#21 Papafrita a caballo

2008-02-15T19:19:00.004-02:00

Léase, la papafrita soy yo, y el caballo es... ¡un reverendo hijo de potra! Para los que me creen soberbia, ya no se preocupen: me bajé del caballo (¡bah! ¡me tiró!)

Muy campante me fui por la campiña cabalgando mi caballo prestado, ensillado para carreras (¡pa' qué, por-dió, pa' qué!) Yo le tiraba pa' un lado y el caballo iba nomás, y pa' l'otro también, re-tranquilo iba el chango. Pero en un momento se sacó pirado y se mandó a correr, y yo bien igual... tranqui, galopar está chévere, todo oka, man. Pero bue, el animalejo no me frenaba, cuanto más tiraba la rienda, más al galope. Estaba como al vesre el sistema, no sé. Habremos llegado a los 250 km por hora más o menos cuando el reventado frenó sobre un alambrado y me fui volando p'adelante hasta rebotar en el alambre con mi cinturita rechoncha. Me hice un precioso moretón de 12 centímetros de diámetro arriba de la rodilla y un golpe en la cintura que ¡ay, mamita! me partió un par de músculos intercostales, según el ortopedólogo. Por suerte no me rompí nada, dice la radiografía, salvo el ego de jineta que llevo adentro y las pelotas de los que me acompañaban en mi ataque de suprema furia contra la vida, que me tira una vez más contra el piso duro (para mostrarme lo flexible que todavía soy, al fin y al cabo). Moravieja: "en la campiña, ojo al piojo, flor de piña"

Odio los cartelitos pero yo también los pongo.

2007-12-05T10:18:00.000-03:00

Típica sección del diario, dije. Y seguimos clasificando en silencio a la gente del bar. Todos out. Rescaté un flaco que pasó, una piba sentada a mi derecha y otra allá adelante. Igual es una incógnita... Sí, también existe la gente sorprendente. Pero para descubrirlas hay que mantener algun otro tipo de contacto que no sea solamente visual. De pronto llegó un señor que vendía chupetines caseros y de colores de 1 m. Laaargos y finitos. Muchos ni lo vieron... Out! Otros lo ignoraron... re-out! Compramos nosotros y la piba de adelante, obvio. Y compró también alguien de la izquierda que no pude ver, por culpa de una pared, si era hombre o mujer -o las dos cosas o ninguna-, lo cual me sorprendió, seguramente se trataba de algún caso extraño de in en medio de mucha gente out. Más o menos como nosotros... Qué hacemos en este bar? No hay otro? Sí, pero es lo mismo, acá vienen todos. ¿“Todos” quiénes? Todos-todos, me contestaron. Ya pasaron diez días y los chupetines intactos en la heladera, creo que se pudrieron.
Ayer pedimos empanadas. Irse de vacaciones a Buenos Aires: In! Muy chic! Vivir en Buenos Aires: Out! El cambio no favorece y San Pablo figura entre las 5 ciudades más grandes del planeta (eso es in). Del otro lado del teléfono me atendió un porteño y no pude, no pude, hablarle en español (out). Al fin y al cabo no quiero amigos argentinos, quiero empanadas y punto (actitud BA). Hay empanadas de humita, de jamón y queso, de carne cortada a cuchillo (Patagonia la llaman), lindo currito se mandaron. Si amasara ravioles me haría rica yo también, porque acá son bien bien feos. Super in tener plata (en San Pablo). Super out el clima en San Pablo, hace un mes y medio que está grisáceo y lluvioso y lo peor es que la gente no lo nota. Es normal... ¡NORMAL!
Ser normal, ¿in o out?
Un día damos vuelta el mapa y preguntamos “¿y el norte dónde está?” Y nos ponemos todo el día a leer cosas que nos gustan en internet o a dibujar en vez de trabajar. Y mirando hacia atrás, lo que decían que era inútil al final fue único y genial... y a veces fue inútil de verdad. Como tantas veces, cuestiones del punto de vista.
De lo único que estoy segura es de que la sección del diario in/out es lo más estúpido que hay... Pero tampoco es cuestión de tirar a la basura así nomás nuestro in/out circunstancial y personal. El impulso clasificatorio nos ataca a todos, sólo es importante certificarse de que nos salió lo más auténtico posible, no vaya a ser que nos traguemos sin masticar lo que dice un papelito que vaya a saber quién redactó. Eso es re-out.

Um paulista

2007-09-28T11:18:00.000-03:00

Em São Paulo, que é assim:

mora uma pessoa que consegue escrever e cantar isso:

Num dia

Arnaldo Antunes / Hélder Gonçalves / Manuela Azevedo / Chico Salém

sujar o pé de areia pra depois lavar na água
lavar o pé na água pra depois sujar de areia
esperar o vaga-lume piscar outra vez
ouvir a onda mais distante por trás da onda mais próxima
sujar o pé de areia pra depois lavar na água

respirar
sentir o sabor do que comer
caminhar
se chover, tomar chuva
não esperar nada acontecer
ser gentil com qualquer pessoa

sujar o pé de areia pra depois lavar na água
lavar o pé na água pra depois sujar de areia
esperar o vaga-lume piscar outra vez
ouvir a onda mais distante por trás da onda mais próxima

respirar
sentir o sabor do que comer
caminhar
se chover, tomar chuva
ter saudade no final da tarde
para quando escurecer esquecer
ao se deitar para dormir, dormir

© Rosa Celeste (BMG Mus. Pub. Brasil) / SPA / Direto

Poema saudoso da FaDa Nada ao DuenDe Leite

2007-07-24T14:31:00.001-03:00

À procura da palavra exata
mais uma vez me sinto uma pata.
Só que dessa vez é pior,
porque do que devo falar é do amor.
(Joujou Ka, Surpresas Pasmantes, Ed. Psicodélia Constantino, pág 3.)

Vejam só! Num papelzinho minúsculo e transparente que achei perto da janela, li esse poema-em-prosa infeliz. Realmente achei uma bosta, mas se tratando de poesia de uma fada, pensei que seria pertinente publicá-lo.
Repito: não fui eu quem escreveu esse lixo:

Pularei a introdução onde apenas falo da minha incompetência nessa questão de poesia, e passarei direto ao assunto, pois prefiro do ovo a gema e do sanduíche o presunto.
O que me apetece nesse momento, impossível parece: é ter você do meu lado, amado namorado. Tudo nesse instante custa: rir, dormir, rimar, discutir, respirar... Mas não te assusta, querido!
Mesmo sem rima, remo o barquinho sozinha.
Rego as margaridas, brinco com a minha varinha e tomo café na cozinha. Mas, sobre tudo, levo comigo meu maior salva-vidas: que te amo e que nunca me senti mais querida.

M#20 La miraba de afuera

2007-07-15T10:06:00.000-03:00

Hay definitivamente algo especial en Buenos Aires, que solamente se ve de lejos. Cierto es que estoy en São Paulo hace poco más que un mes, y vengo haciendo una aburridísima vida de ama-de-casa, por lo que tampoco me preocupé demasiado en descubrirla, descubrir sus antros, a ver dónde está lo interesante en São Paulo. Al fin y al cabo, no sólo se llena esto de gente que mide todo a través de los 15 centímentros del billete, sino que esta ciudad es famosa también por su actividad artística y cultural. Para mí eso sigue siendo pura fama, pura cháchara. São Paulo es enorme y retorcida, ningún colectivo te deja directo y de ninguno te bajás antes de la media hora. Confieso que anduve un poco asustada y un poco demasiado ocupada con el mundo nuevo que se está formando puertas adentro del hogar.
Soy de esas personas que no crecen, que siguen con la misma apariencia durante años, aunque me ponga y me saque piercings, me corte el pelo, me lo tiña, aunque me vista diferente como por arte de magia porque detesto el ritual de comprarme ropa. Todos me dan al menos seis años menos de los que tengo, a veces diez. Tengo la misma cara que a los doce. Soy siempre igual, y sin embargo, cuando cambio, cambio todo. Creo que en definitiva lo que cambié es el sistema operativo de mi vida. Me pasé de Windows a Mac, pero también de peatón a motorizada, de La Boca a Campo Belo, de casa a departamento, de terraza a balcón, de solterísima a practicamente casada, de familia atomizada a familia-clan, de dar besos una vez a cada mes y medio a dar besos todos los días, de dormir sola a dormir con dos manotas que me manotean y manosean durante la noche.
Y así, cuando yo creo que lo especial de la vida está acá, en el exilio, resulta que a Buenos Aires se le da por nevar. Se le da por regalar copitos de nieve a la gente malhumorada que no saluda en lo ascensores, a los mozos que te tiran el café en la mesa como si te hicieran un favor, a los tacheros impacientes que te matan con la bocina, a los tipos que se sacan mocos en los semáforos, a la minitas que se creen más lindas porque pesan menos de 50 kilos (yo peso más, claro está), a las petisas que bailan “afro” en los recitales de percusión, a los funcionarios públicos que gritan “atrás, atrás!”, a los camita solar de alguno de los palermos, a los aparatos y aparatas que andan como muñecos por el barrio de mi hermana. Todos muertos de risa, muertos de frío. Porque lo chetos, y la mitad estaban en Las Leñas, vieron muchas veces nieve. Pero en Buenos Aires nunca jamás. Así que la sorpresa fue generalizada, no me digan que no. Y cuántos no habrá que hayan sido inspirados para una poesía blanquita, blandita como una se imagina al copo antes de agarrarlo.
Y para colmo un 9 de julio. Con la cabeza porteña, nadie dijo bueno, qué casualidad. Sino que eso es de alguna manera significativo porque en Buenos Aires todo, absolutamente todo, significa algo. Los blogs revivimos con la nieve, volvemos del abandono porque el tema urge. ALGO, algo tendrá que ver con algo. Yo pienso que Dios debe ser kirchnerista, porque si nevaba el martes, día laboral, colapsaba Buenos Aires. Eso dicen acá en los diarios, lo último, lo de Dios lo digo yo.
Yo no sé por qué habrá nevado un nueve de julio en Buenos Aires, después de 90 años. Quizá es un hecho linguístico, al fin y al cabo entre nieve y nueve hay una oposición y una diferencia de valores por culpa de una i o de una u, solamente. (Esto lo habrán notado y aprovechado los poetitas)
El hecho es que nevó y yo quería haberlo visto. Buenos Aires se las arregla como sea para que se la extrañe. Aunque no se la extraña, se la extraña. Es como la soltería, está bueno ser soltera y está bueno ser concubina, y no extraño ser soltera, pero dormía con los brazos abiertos y cagaba con la puerta abierta. Y ahora no es que no pueda (cagar con la puerta abierta, porque dormir con los brazos abiertos es imposible), pero no quiero... se imaginan que si en un mes es así, cómo será en un año, en cinco, en cincuenta. Y... estaba bueno vivir sola. Pero no voy a decir que “está bueno Bs As” porque se van a creer que yo también lo voté, lo cual no es cierto ni lo sería porque no lo votaría ni loca, aunque todavía vivo un poco en La Boca.

Impressões de São Paulo #1

2007-06-18T15:50:00.000-03:00

Grande. Prédio, prédio, prédio. Mendigo, aqui, ali, acolá. E lá, e lá aussi. Big condominios com penthouses e piscina. Big big "condominios sem janelas, só os paninhos pendurados, quase sem teto, sem parede, tudo furado, até as meias, primeiro as meias". Y cana, loco, mucha cana. Armados, sempre. Mas, os motoboys sempre são os donos do trânsito. E quando cai a noite, na Faria Lima já há tensão. Menos de 15 dias e presenciei uma tentativa de assalto. Será que vou ficar paranóica rapidinho assim?
Da segurança e conforto do lar, onde fico 80% do dia (os outros 15% ando de carro) tive estas impressões que fotografei:

Una pecera. A lo lejos, pasando las casas bajas entre los edificios, hay más edificios. Más altos, porque están lejos pero igual son grandes. Arriba de ellos, sin embargo, flota un pez amarillo. Ah, es un globo, de esos onda zepelín. Pero tiene aletas, será una propaganda de atún? Las aletas son azules, es un pez tropical nadando en un mar celestito, bastante gris, por poluído. Y los edificios algas.

Un ropero gigante, colecciones. La vecina de enfrente debe tener un chulé danado. Un olor a pata terrible. Sacó a refrescar cinco pares de zapatos al marco de la ventana. Cada día saca 5 pares distintos. Se nota que no tiene una gata atolondrada que pueda tirárselos de a uno, nomás pa' ver cómo cae... Esta foto es linda, las palabras la achican.

Então canta, uai!

2006-12-23T03:59:00.000-03:00

Fotos: Bárbara Zir

M#19 Cantei

2006-12-19T01:46:00.000-03:00

Música pra mim é (...) o traço de união que há
entre blues, Kalu, a índia e o Caramuru...
Chuva nas manhãs
e a música soa: no orfeão de rãs
solfeja a lagoa, sola um sabiá,
modula a garoa, lírios pedem bis...
(...)Música pra mim
não é um megaevento, é um pega pra capar, questão de sentimento: o afogado em pleno mar que agarra a mão do vento e ri, usa o sofrimento pra poder flutuar...

[Samba de um breque - Guinga e Aldir Blanc]

Do lixo ao avião em tudo há tom, e até pinico dá bom som se a criação é mais, se o músico for bom.

[Chá de Panela - Guinga e Aldir]

El domingo pasado grabé dos minutos de los sonidos de mi calle (¡valga la referencia!) y constaté que el coro de pajaritos se calla cuando empieza el pregón boquense del vendedor de sandías mientras los motores de los autos y las máquinas de diferente índole acompañan con el ritmo y los bajos. Noté entre el asombro y la evidencia que increíblemente todo se armoniza, incluso lo desarmónico. Música es cosmos. En ella se une lo contable y lo incontable. Una historia, quizás, y todas y cada manera de vivirla. Cantar, para mí, es transformar las palabras, relajarlas, traerlas del reino del entendimiento y disolverlas en lo intangible de los sonidos. Quisiera aflojar ese carácter de eternidad, de mandamiento y de ley que tiene la palabra escrita y deshacerla en tímida voz potente, efímera, finita (porque finalmente siempre calla). Canto y quiero construir un cauce, encontrarme en la inflexión más audaz donde por todos lados hay abismo; en mi voz quiero juntar los sentidos y lo sentido para ofrecer una traducción del cosmos que como toda versión, es mía, apenas mía.

M#18 Introspecção -quase- típica de fim de ano

2006-12-12T14:32:00.000-03:00

Duas forças. A de ficar e a de sumir. Hoje peguei um livro, li dez páginas e quis ler inteiro. Me bateu uma fome de livro. Vontade de me fechar e ler, ler, ler. E não ver mais nada, durante esse tempo. E sair desse quarto escuro muito sabida, muito informada, sem saber tudo, claro, mas tanta coisa, tanta, tanta. E não é só saber, é viajar nas letras dos outros, saber a partir das imaginações dos outros, das experiências dos outros. Às vezes volto a descobrir o prazer de ler. Gosto de ler. Gosto muito de ler. Gosto de saber, também.
Mas de repente me dá aquela inquietação. Ai, meu deus. Que vontade de dançar, de cantar. Que que eu quero saber o quê. Eu quero é rir. Eu quero pessoas. Muitas pessoas, muitas pessoas sorrindo e conversando e bebendo tal vez. Ou sem sorrir nem beber, apenas cantando. Não estou nem aí pro longo prazo, o que importa é hoje, agora. Saber daquele jeito é denso, demorado. Prefiro saber assim, descontraída. Saber outras coisas. Eu quero ser feliz agora.
Aí o livro fica pela metade. A faculdade fica pela metade. Tudo vai ficando pela metade. Eu.
Dividida sempre. Sempre, sempre. Karma e patologia, loucura mesmo. Tudo ou nada.
Civilização e barbárie (como as coisas se unem num círculo só, e ao mesmo tempo se polarizam!). Muito rica e muito pobre. Muito argentina e muito brasileira. Muito inteligente e muito burra. Adoro as formas e as cores, me identifico com isso. Mas formas e cores são às vezes tão vazias. Conteúdo é sempre preciso, ao menos é preciso decidir a sua ausência... Às vezes a gente volta a perceber as contradições mais básicas de novo, aquelas que pareciam estar há tanto tempo tratadas. Que medo de morrer igual que hoje.
Que vontade de mudar.
Que vontade de mudar de verdade. Não essas mudanças medidas, progressivas... Vamos mudar tudo de uma vez. Pega o fuzil e vamos em frente. Vamos arrebentar tudo o que vier... Radicalidade, pô.
E daí vem a paz, a consciência. Peraí, não vai matar um inocente... Não vai abandonar quem te quer tanto. Não vai se meter em encrenca. Não vai se jogar por aí e perder consciência de si e acabar num buraco bêbada e mal-amada, e maltratada.

Às vezes fico fraquinha, assim, diante de mim mesma. Parece que não consigo viver com minhas próprias faces diferentes. Gostaria de ser mais lisa. Mais simples. Mais homogênea. Ter um destino possível só. Dizem que todos podemos ser qualquer coisa. Eu poderia. Mas tanta gente tem o destino tão "decidido", sem ter decidido nada. Quando eu morrer não quero ser a mesma de hoje. Quero que morrer seja um momento de bem. Se eu continuar me sentindo uma vez a cada dois anos assim, tão longe de mim mesma, serei triste a vida inteira.

Onde está o meu ponto de inflexão? À beira dos abismos, já calma, clamo.

cda x 3

2006-12-10T14:17:00.000-03:00

Drummond, o nojentinho

A língua lambe

A língua lambe as pétalas vermelhas
da rosa pluriaberta; a língua lavra
certo oculto botão, e vai tecendo
lépidas variações de leves ritmos

E lambe, lambilonga, lambilenta,
a licorina gruta cabeluda,
e, quanto mais lambente, mais ativa,
atinge o céu do céu, entre gemidos,

entre gritos, balidos e rugidos
de leões na floresta, enfurecidos.

Saudades de Drummond

Memória

Amar o perdido
deixa confundido
este coração

Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não

As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão

Mas as coisas findas
muito mais que lindas
essas ficarão

Drummond e a poesia

Poesia

Gastei uma hora pensando um verso
que a pena não quer escrever.
No entanto ele está cá dentro
inquieto, vivo.
Ele está cá dentro
e não quer sair.
Mas a poesia deste momento
inunda minha vida inteira.

M#17 Intimidade

2006-12-07T04:17:00.000-03:00

Esses dias não estou conseguindo dormir. Lulú me acorda ou me acorda um sobressalto às seis da manhã. E as horas de insônia da manhã se somam às da noite, nunca durmo antes das duas. Entre tantas outras coisas que me enchem de sensações nesse fim de ano, estou ainda submersa em suas mãos, em sua pele e em seu toque. Banhada ainda em seu olhar. Insistente, infinito. Ainda não desgrudo da cabeça toda essa forma de ser beleza. Esse dormir como anjinho –como anjinho sim! Quantas vezes na vida encontramos um homem de enlouquiçados cabelinhos cinzas dormir de boca fechada, de ladinho, sem emitir qualquer som e de respiração imperceptível? Com quem dormir nessa paz? Como encontrar todos os dias homem e delicadeza tão unidos? Sem perder um só grama de masculinidade, como se realmente delicadeza não fosse um atributo feminino como dizem. Mas simplesmente uma habilidade, tanto de homens como de mulheres. Esse homem é essa comprovação. Delicadeza não tem sexo nem o modifica.

Fora essa forma rara de ser, no mais é um homem completamente comum. Entusiasmado vira criança, cansado se revela velho. Algum dissimulado desgosto o fizera perder beleza. Mas meu olhar ou a própria transparência de suas emoções é o que o salva. Ainda bonito porque o vejo viver tão humano, e tão perto, tão improvavelmente perto do meu universo. E no entanto, minha pele branquinha desce até os seus cabelos, somos uma continuação, seus sorrisos com buraquinhos e os buraquinhos meus, tudo é nosso.

O cabelo, o cabelo. O meu também sempre tão desalinhado. O dele que pela rua nos entrega. Quase poderia ser meu pai. Mas não é. Ou quem sabe seja, de alguma maneira esquisita e deliciosa.

Silêncios não falam via computador

2006-12-06T02:27:00.000-03:00

Tá complicado demais escrever últimamente... Tudo passa por outros lugares, não pelas palavras. Palavras ficam sempre sem jeito. Como exageradas, barrocas. Explicativas demais. Desenhadas demais. São precisas muitas mais palavras ou palavra nenhuma. Aí fico nessa mudez toda, que de vez em quando me caracteriza. Silêncio é uma ótima forma de comunicação. Mas um bloGG sobre silêncio não faria sentido nenhum.

Queria falar sobre generosidade, sobre dar, e saber receber, e sobre saber o que dar e como receber. Isto é, um monte de besteira. Temas pouco capitais. Muito Lya Luft. Uéca.

SMS - Buenos Aires / Camboriú

2006-10-28T15:31:00.000-03:00

SMS flechabús (Diario de viaje en mensajitos de texto)

-por Barb!

1. Hay un viejo sin dientes onda Saúl que viaja con un chico de unos 16 años. En la butaca atrás de ellos van una mujer con su hijo de 4 años.

2. Conversan mucho en portuñol. De pronto la mujer saca un bolso enorme y lo deja en el medio del pasillo, saca las latas de 1/2 litro de Quilmes. La cara del viejo se iluminó.

3. Le ofrece al chico que no acepta. Ya se tomaron 1 litro cada uno. La mujer ya balbucea portugués con fluidez. Mientras tanto, el hijo se está poniendo pesado.

4. A los gritos: ¡tengo hambre! Ella se termina su birra y anuncia que está borracha. El bolso azul sigue en el pasillo hasta que un señor que pasa hace que lo tenga que sacar. Le da de comer

5. Me quiero matar, se me borró el último capítulo! (Estás con Pepe?)

6. al hijo. Ahora sólo conversan la mujer con el de 15. Ella ya ba

7. lbucea un fluido portugués. Primera parada, sube una señora gorda que se sienta a

8. l lado de ella, en el asiento individual, sirven los sánguches, todos con la bo

9. ca llena. Tiempo de viaje, 1:40 hora.

10. Comienza el film, santa cláusula -?! y el ñham ñhomc. Continuará... mi dedo no puede más!

...

11. Abrió la cuarta lata, ¡por favor! ¡cómo van a llegar a Camboriú!

M#16 Por La Boca muere el pez

2006-10-19T22:21:00.000-03:00

Se me da por la barrialidad esta vez. Es que estamos con aires muy renovados por acá. Más allá de las repercusiones sobre el futuro cada vez más cúl que le espera al barrio, este mes se ha dado la conjunción de una cantidad de cosas a dos cuadras a la redonda de no creer. Primero, el hermoso edificio Canale empezó a ser arreglado, cambiaron los vidrios rotos, le pasaron una manito de pintura, etc. Pensé que bajo la influencia cósmica de Margal, a los Canale se les había dado por volver todos juntos, pero no. No había ninguna galletita en el medio, si no el gran negocio del diseño: Casa FOA decidió instalarse este año frente al Parque Lezama, con luces azules y banderitas de todos los países flameando sobre la avenida.

Al mismo tiempo, un mediodía de los primeros primaverales del año, muy soleado e impulsor de la extroversión veraniega popular, al dirigirme a la parada del cincuentitrés noté que había unos cinco o seis jardineros empastando el Parque. O sea, no pasándole pasta de dientes ni otras pastas que hay por doquier, si no, poniéndole panes de césped, o de pasto, como prefieran. Y también haciendo canteros para poner flores. Como yo cuando miro, veo y miro y observo de verdad, los jardineros aprovecharon mi absoluto interés en su trabajo para tirarme un: "¡Mirá, linda, y todo esto para vos, para que tomes sol en el pastito entre las flores!" Seguro que me reí muy disimuladamente y lo miré picarona por sobre el abanico que me tapaba la sonrisa, al tiempo en que me acomodaba el miriñaqui y apresuraba los pasitos hacia el carruaje que decía, con fileteado, "cincuentitrés". Días después, sin embargo, crucé el Parque desde el ex-Británico (Q.E.P.D.) y me sorprendí de que por adentro sigue tan pelado como siempre. Pura tierra. No sé si peco de ciudadana apurada, sedienta de mejoras "¡yayayayya, háganlo ya!" o si de verdad no piensan poner ni un pensamiento por las entrañas del Lezama, pero en fin, eso fue lo que vi.

Alrededor, además, instalaron un recorrido fotográfico maravilloso: fotos de Horacio Coppola, de Buenos Aires a partir de la década del '30, fecha cercana a la colosal y trágica construcción del Obelisco (1936) Muchos obreros no llegaron a ver la obra terminada.

Por otro lado, o sea, por el otro lado, frente a la heladería Garrote -cuyo helado no probé por miedo a que sea un garrón (¡...!)- pusieron un resto-bar de comida mexicana. Ya fui dos veces, es rico, un poquito salado todo. El picante podés no ponérselo, si querés. Pero lo $alado viene igual. (¡Tengo un chispa chistónica hoy!) Igual vale la pena, para alguna ocasión linda.

Por último, se inauguró finalmente, después de tenernos un par de meses como chiquilines mirando de afuera como esas cosas que nunca se alcanzan, la ñata contra la reja..., el Parque Temático de Flora Nativa de La Boca, o Parque Público de Flora Nativa de La Boca, o todavía: Primer Parque Público Etcétera. (¿Y el Lezama no es público? Sí, pero es de San Telmo, tengo entendido.) No tengo fotos, pero recopilé en mis dos o tres recorridos a lo ancho y a lo largo algunas repercusiones entre la fauna nativa -los vecinos, se entiende.

Madre e hijo volviendo de la escuela en dirección al Parque. El nene va con un amiguito que habla con acento caribeño:
Madre: -No, no vamos a ir al parque porque... porque todavía lo están arreglando.
Venezolanito: -Oye, no... No lo están arreglando porque cuando lo hacen los portones están cerrados; en cambio si están abiertos es porque podemos entrar. (Pausa) Si están abiertos vamos a entrar... ¡Están abiertos!

Nena de 11 años a nene de 11 años que pateaba para cualquier lado el decorado mineral del caminito: -¡No! ¿Qué hacés? ¡No saques las piedritas de ahí! No van ahí, ¡van acá! (Le quita las piedras de la mano y con el pie arrastra otras piedritas esparcidas, juntando las que deja caer de su mano a las reunidas con el pie y a las demás en el canto rodado que forma el sendero bajo la pérgola.)

Nene: -¿Y, vamos al agua?
Nene, atándose los cordones, el pelo mojado: -No, no vayás. Te van a sacar. Yo me metí y vino el señor ése y me sacó.

Madre de familia teñida de rubio, despeinada y con equipo de gimnasia celeste, a su amiga: ¡Mirá los cartelitos de los árboles! ¡Parece que estuviéramos en el botánico!

Tengo una cita a serias

2006-10-02T22:51:00.000-03:00

Sobre la humanidad... esa cosa... ¿buena?

"-¿Etchecolatz jugó el rol del hombre gris que forma parte de un sistema de exterminio o era un "monstruo", como plantean algunos enfoques?
"-Etchecolatz era el responsable de un circuito de centros calndestinos. Eso está en la sentencia: si bien por momentos la magnitud de los hechos y la saña con la que se hicieron pueda hacer pensar que se alejan de la humanidad los que lo hacen, la realidad es que no se alejan tanto como para no estar en el banquillo. Por otra parte, en estos casos, para cometer estos delitos necesitan sacarle la categoría de humano a la víctima. Nosotros no podemos hacer lo mismo. Son seres humanos los que cometieron estos delitos contra otros seres humanos. Y en este tipo de delitos se está afectando a la humanidad toda."

Entrevista de Werner Pertot a Carlos Rozanski, el presidente del tribunal que condenó a Miguel Etchecolatz, publicada en el Página 12 del domingo pasado, 1° de octubre.

Me quedo con que justamente porque es humano lo podemos condenar al muy hijo de puta. Y yo no sé si le sacaron la categoría de humanos a las víctimas del genocidio en la Argentina, a veces me parece que al contrario, que quizás ellos se han creído que estaban más allá de lo humano (¿que serían como dioses?) y que la maldad puede llegar a creer que tiene muchas razones -muy razonables, incluso- para existir.
Puta madre.

Así que al Humanismo, por favor, a agarrarlo con debidas pinzas...

M#15 Botas e tiras

2006-09-30T20:46:00.000-03:00

Debería escribir en portugués esta entrada, pero me sale el español, laputadigo. Después de dormir mi sentido poético por mucho tiempo (mucho, mucho tiempo) logré parir muy rapidamente y bastante desafinadamente, sobre todo por la ansiedad de terminarlo, este poemejo. Me parece que está precioso, no sé si me parece eso porque acaba de nacer o qué, pero así es.

Como botar aonde?

É difícil às vezes aceitar
que não é possível expressar
um sentimento com uma só palavra,
seja onomatopéia ou palavra lavrada.

Penso que mato a sensação
em um segundo, um só som, ah! gong!
por exemplo, mas não.
Faz-se necessária toda uma explicação.

Me perco então entre notas
e tocas, e vozes, e botas,
entre cores, tiras, vogais...
Zig zag sem fim, embora o ponto final.

E muito além, já cansada a mão
e largada a caneta... ou o computador,
penso
(cá com sua tela e meus botões):

Será verdade que a poesia maior
é aquela que consegue ser
toda inteira numa palavra qualquer?
Haverá universo nessa palavra menor?

Un cuento que caió en mis manos

2006-09-25T21:51:00.000-03:00

Marianadas incorpora colaboradores. En esta ocasión les traigo un cuento traducido por mí, pero del cual me llamó la atención una lectora muy atenta, mi hermana. Traducido pronto y mal, aquí va:

De Caio Fernando Abreu.

Una vestimenta probablemente azul

Yo estaba allí sin ningún plan inmediato cuando vi a los dos hombrecitos verdes corriendo sobre la alfombra. Uno de ellos sacó de su bolsillo un minúsculo pañuelo y se lo pasó sobre la frente. Entonces pensé que el pañuelo estaba hecho de finísimos hilos y que ellos deberían ser hábiles tejedores. Al mismo tiempo, recordé también que necesitaba una larga vestimenta: una muy larga vestimenta probablemente azul. No fue difícil subyugarlos y obligarlos a tejer para mí. Trajeron a sus familias y el trabajo les llevó milenios. Catástrofes increíbles: se enmarañaban en los hilos, se asfixiaban entre la tela, las agujas los apuñalaban. Innumerables generaciones se sucedieron. Naciendo, tejiendo y muriendo. Mientras tanto, mi mano posaba amenazante sobre sus cabezas.

Escrito entre 1969 y 1973. Publicado en 1975.

Pô, qualé, pô. O tal do bloGG não era bilíngüe?
Vai o original também:

Uma veste provavelmente azul

Eu estava ali sem nenhum plano imediato quando vi os dois homenzinhos verdes correndo sobre o tapete. Um deles retirou do bolso um minúsculo lenço e passou-o na testa. Pensei então que o lenço era feito de finíssimos fios e que eles deviam ser hábeis tecelões. Ao mesmo tempo, lembrei também que necessitava de uma longa veste: uma muito longa veste provavelmente azul. Não foi difícil subjugá-los e obrigá-los a tecerem para mim. Trouxeram suas familias e levaram milênios nesse trabalho. Catástrofes incríveis: emaranhavam-se nos fios, sufocavam no meio do pano, as agulham os apunhalavam. Inúmeras gerações se sucederam. Nascendo, tecendo e morrendo. Enquanto isso, minha mão direita pousava ameaçadora sobre suas cabeças.

Al pasar #3 - Falsas apreciaciones

2006-09-22T20:50:00.000-03:00

Por la vereda casi delante de mí iba un muchacho y más allá bastante más adelante se acercaban dos chicas en edad de colegio secundario. Venían un poco raras, con los ojos algo voladores, movedizos, raros, pero no desconfié. Un paso de él era uno y medio mío y dos de las chicas. Chincapún, chincapún, chaca, chincapún, chiqui, chincapún. Pasaron así cerca de él y cerca de mí, que ya casi lo alcanzaba. Yo escuché. Calculo que él también, aunque qué más da, porque no tenía puesto ningún Ipod, y los separaba unos cuarenta centímetros. Pero el viento, quién sabe, y las palabras también se pierden por ahí, los caminos equivocados. Menos mal, quizá.

“No era tan lindo” dijo, y los ojos hicieron otro semicírculo más hacia arriba antes de volver a mirar hacia delante.

M#14 Caramelo

2006-09-16T14:20:00.000-03:00

Recibí un prometedor mail del muchacho-objetivo-de-mis-deseos y bajé las escaleras corriendo y pensando si tenía de hecho las llaves en la mano de la puerta de casa que acababa de golpear apurada, distraída y con musiquita todo alrededor.
El taxi me esperaba abajo. Subí. A tal lado, le dije. Y me puse a buscar no sé qué en la cartera. Como no sabía qué, no lo encontré y me puse a mirar por la ventanilla. Encima el día estaba soleado y de verdad, lo juro, cantaban los pajaritos. Cantaban los pajaritos y mi cabeza y hasta las bocinas cantaban. Cantaba también un joven en la radio. Una canción romántica claro. Esas baladas, que le dicen. De algún latino, pensé. ¡Qué placer, qué oportuna manera de regodearme feliz en el pegajoso "romanticonismo"!

Quiero aprender a amarte
quiero estar junto a ti...

Quiero compartir mis sueños contigo
y dormir en paz con tu amor

Eres la luz que ilumina mi vida
quiero encontrar tu luz, por favor

De pronto, como en las canciones de Christian Castro, la cosa se puso casi heavy-metal y el cantante con acento puertorriqueño pidió casi desesperado:

Quiero aprender a amarte, Jesús
Dame todo tu amor, Jesús...

Mi carita que debía estar sonriente, debe haber mutado en atónita mueca. Los pajaritos dejaron de cantar y me pareció que el volumen estaba demasiado alto. Además recordé que había dejado prendida la cafetera y que todavía me faltaba hacer un par de llamados importantes. ¡Qué musiquita molesta! Baje el volumen, señor taxista, me dije bajito y ridícula a mí misma, que necesito leer esto que acabo de sacar de la mochila URGENTEMENTE. Pero el taxista evangelista se puso a tararear. ¡A tararear y cantar en los estribillos!

Jesús me ama, quiero estar con Jesús...

Algo le habrá dicho al oído Jesús, porque el taxista evangelista se dio vuelta y sin decir palabra me regaló un caramelo de menta.

¡Colírio!

2006-08-26T21:12:00.000-03:00

Ay, guachi modelo.

Esta me gusta deenserio.

(Necesitaba contrarrestar el dolor de ojos que puede haberle causado a alguno la foto de hace unos posts atrás... Además ya me estaban haciendo fama de persona que se afea -lo cual es mucho más -pero mucho, mucho más- grave que ser de hecho fea.) (Y además se me cantó.)

Tengo una poesía!

2006-08-14T15:05:00.000-03:00

La antología

¿tu eres
la gran poietisa
Susana Etcétera?
mucho gusto
me llamo Petrona Smith-Jones
soy profesora adjunta
de la universidad de Poughkeepsie
que queda un poquipsi al sur de Vancouver
Y estoy en la Argentina becada
por la Putifar Comissión
para hacer una antología
de escritoras en vías de desarrollo
desarrolladas y también menopáusicas
aunque es cosa sabida que sea como fuere
todas las que escribieron y escribirán en la Argentina
ya pertenecen a la generación del 60
incluso las que están en guardería
e inclusísimamente las que están en geriátrico

pero lo que me importa profundamente
de tu poesía y alrededores
es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?-
profusión de íconos e índices
¿tú qué opinas del ícono?
¿lo usan todas las mujeres o es también cosa del machismo?

porque tú sabes que en realidad
lo que a mí me interesa
es no sólo que escriban
sino que sean feministas
y si es posible alcohólicas
y si es posible anoréxicas
y si es posible violadas
y si es posible lesbianas
y si es posible muy muy desdichadas

es una antología democrática
pero por favor no me traigas
ni sanas ni independientes

[Susana Thénon en: Ova completa -1982- ]

Cita Ilustrada

2006-08-01T22:47:00.000-03:00

"...de cerca, nadie es normal." (Leído por ahí)

Macacos de Clarice

2006-06-25T16:19:00.000-03:00

Dossier sobre Clarice en El Interpretador:

Hablan de Clarice:
Explicación de Clarice, por Daniel Link.
Clarice Lispector, la araña, por Camila Flynn.
Subjetividades experimentales. Indefinición y desarraigo en los textos de Clarice Lispector, por Carlos Gradín.

Traducen a Clarice:
Monos
(Clarice Lispector, A Legião Estrangeira, 1964) – Traducción: Mariana Zir.
Amor
(Clarice Lispector, Laços de Familia, 1960) – Traducción: Haydée M. Jofre
Barroso.

Más sobre Clarice:

Má sí, yo lo digo! #2

2006-06-15T21:44:00.000-03:00

¡Odio este bloGG! ¡No quiero escribir más!

M#13 Ayer fue lunes 12

2006-06-13T14:30:00.000-03:00

Ayer, además de perder una tarjeta de débito –cosa que no me sucede nunca- al comprar un apunte facultativo en el CeFyL me di cuenta de que me estaban cobrando de más. La cosa fue así: como cada hoja cuesta 10 centavos, lo que hacen es contar las hojas y correr la coma hacia la izquierda.

(Pero antes, para entender el mecanismo de compra: los títulos y autores de los apuntes están detallados en interminables listas publicadas en las paredes del pasillo que se enfrenta al CeFyL ordenados por carrera y materia. El trámite consiste en anotar en un papelito el código de ese apunte que consta de un número-barra-otro número, siendo el primer número el código de la carrera (Letras es el 5, por ejemplo) y el segundo el código propiamente dicho del apunte. Para más detalles lea aquí )

El apunte entonces, figuraba en cartelera con 22 hojas. Pero, luego de hacer el pedido, al pagar todo (ese apunte y otros más), en vez de costarme $ 5,20, me salió $ 6,30. Me resultó raro pero conté las hojas según el número que en cada carátula dice que hay en ese apunte y la cuenta me dio exactos $ 6,30. Desconfié, siempre desconfío, y conté hoja por hoja. Efectivamente, el apunte que decía en la cartelera que tenía 22 hojas tenía un “HOJAS: 33” en la carátula. Me quejé y me dieron un “vale” por $ 1,10 que era en realidad un papelito de ésos donde una anota qué apunte se va a comprar, USADO –o sea, escrito-, partido por la mitad, firmado y sellado (no sé qué dice el sello, quizá sea una carita de Hello Kitty...) En la mitad sobrante el muchacho me hizo escribir el código del apunte y luego “33 NO, 22!” -donde el “!” lo puse por mi cuenta- para que lo peguen en el estante de ese apunte así dejan de (c/r)ob(r)arle 1,10 a cada alumno que quiere leer a Celan.
Todo eso me sonó a presagio: para cada “1” de las 11 hojas cobradas de más, correspondería un “3” del erróneo 33, con lo cual tendría dos preciosos “13”, casualmente fecha de hoy. O, si lo juntamos con las 22 hojas reales del apunte, dos preciosos "12", ¡fecha de ayer!.

Hoy, como dije, es martes 13, llueve espantosamente y por ahora es un día de mierda a pesar de que yo no creo que los martes 13 sean días especialmente de mierda porque hay jueves 27 que son francamente mucho peores. Pero el hecho es que, si quisiera, podría echarle la culpa a la fecha de tener una día tan desagradable. Sin embargo, un poco porque preví que este día podía ser sufrido, y otro poco porque ayer fue mucho peor, estoy mágicamente llena de paciencia y voy tratando de moderar los efectos de esta archi-conocida maldición con una dosis importante de resignación, trabajo y un pizca de alegría. A la vez, me tomo este instante en el que, creo, la vida está bajo control para sentarme a escribir tranquila y escuchar un disco que me acaba de llegar por correo.
Sobre las desgracias de ayer y de hoy mejor no hablar.
Pero sobre las cosas buenas sí: me acaba de llegar un disco precioso por correo. Arreglé la lámpara del comedor (venía mal y se terminó de romper hoy). La cocina quedó impecable aún después de que la vinieran a romper un poquito acá, para ver una cosita...) Leí un poco de Finnegans Wake y ¡es cierto lo que decían! no se entiende nada. Acaban de encontrar mi tarjeta y me la están por traer a mi casa. Espero que pronto toquen el timbre.

Tardan un poco...

Bueno...

Al pasar #2

2006-06-12T07:55:00.000-03:00

Carmen, una mujer de casi treinta años, un metro cincuenta de estatura y un defecto al hablar a causa de su labio leporino, está cansada y lo expresa. Como nació con Síndrome de Down, sus padres la envían a cuanto curso se les ocurre porque quieren que Carmen se desarrolle tanto como sea posible y saben que el achancharse en casa no la ayudaría en nada. Pero hace más de 15 años que Carmen toma clases de pintura y canto los lunes, de cerámica y natación los martes, de inglés y de salsa y merengue los miércoles, bricolage y literatura los jueves, tango los viernes y tenis los sábados a la tarde. Los domingos almuerza en casa de sus tíos o abuelos y mira televisión –“por fin”, agrega ella. Todos los días menos los fines de semana asiste algunas horas a una escuela para adultos “especiales” donde lee, escribe y hace cuentas. Entonces, Carmen se hace la distraída y prefiere hablar de los colores en vez de pintar, chapotear en vez de nadar, mirarse y conversarse en el gran espejo del salón en vez de bailar el tango y mirar el mundo que pasa por la ventana del aula en vez de repetir “yes, I am”. Carmen se va por las ramas.
-De acá me viene a buscar un remís porque tengo que llegar a mi casa para tomar la merienda que me hace Elvira. Y después tengo pintura, que es alláááá... es mucho tiempo en el auto. Pero mi mamá y mi papá me tienen podrida, porque quieren que sea puntual, que haga todo. Si llego tarde que por qué llego tarde, si tengo que llegar temprano a todos lados.
-¿Ah, sí?
-Sí, -continúa Carmen- mi papá es muy hincha-pelotas. Le gusta que todo esté perfecto, que salga todo muy, muy bien... ¡Qué gracioso, –dice señalándose con un dedo el labio leporino- y mirá la hija que le salió!

Al pasar...

2006-06-11T02:45:00.000-03:00

Nando Reis, ex-bajista de los Titãs que acaba de lanzar su sexto disco solista, en una entrevista del programa del gordo pelotudo de Jô Soares (una especie de "talk show" más viejo que la propia televisión brasileña), explicó -transcribo de memoria y traduzco- por qué se había puesto, al terminar el secundario, a estudiar Matemática, carrera que abandonó en el primer año cuando los ensayos con los Titãs empezaron a tomarle demasiado tiempo y redituarle algún tímido dinero:
"-Bueno, a mí me resultaba difícil esa disciplina. Yo era terrible haciendo cuentas. Así que pensé que si estudiaba Matemática iba a ser una persona mejor."

M#12 A.T.P.

2006-06-10T03:06:00.000-03:00

Una vez me llamaron de una tal asociación de traductores de portugués adonde yo había mandado CV. Entre medio de la conversación, donde el tipo me contaba sobre su ex-mujer y otras cosas personales, percibí un tono demasiado salivado, había baba ahí. Pero además tenía voz de gay, así que creí que me equivocaba, que el tipo podría tener una dentadura nueva, por ejemplo. De pronto me dijo algo muy directo que mi cerebro borró como se borran esas cosas malas que nos pasan en la infancia. Sin embargo, desde ahí empecé a entender todo el mensaje acosador subliminal. Después la cosa se puso explícita de nuevo, supongo que porque me quedaba muda, esforzándome en creer que la conversación tenía fines meramente profesionales y todo lo que me decía en realidad no me lo decía y yo no lo escuchaba, y entonces no me acuerdo qué le dije y corté atónita y con un miedo como si el tipo hubiera estado hablándome desde el portero eléctrico y me esperara en la puerta hasta que no soportara más los días de encierro y tuviera que ir a comprar agua y pan acá en lo de los chinos. Y en realidad no deliraba tanto, porque en el CV que le envié estaba toda mi información, e-mails, teléfonos, dirección, piso, departamento, número de documento.

No hice nada, sólo me senté a esperar. Y mientras respiraba pensé en la ex-mujer, una brasileña que hacía traducciones y acababa de abandonarlo con la empresita para volver a su país. Recordé que insinuó y quedaba claro que la mina se había ido con otro. “Éste se cree que todas las brasileñas somos putas”, creo que me dije en voz alta. Entonces él la maldecía, pero a la vez contaba que era hermosa y supongo que oí que le llegaba poco trabajo de traducción pero que le gustaba meterla por el orto. Ahí es cuando corté, me parece.

Hace una semana, mientras traducía otro capítulo de Nip/Tuck, sonó el teléfono y preguntaron por la traductora de portugués.
-Soy yo -respondí.
Una voz se presentó como Carlos, de la asociación de traductores de portugués y ofreció pasarme un trabajo para la empresa Tal, una marca reconocida.
-No.
-¿No querés hacer un presupuesto?
-No. La verdad, no me interesa. Gracias.
Y corté antes de oír nada más.

M#11 Piruchez yendo en colectivo

2006-06-04T21:33:00.000-03:00

Después de mucho buscar entendí que ninguna imagen me representaría. Quería ser fiel en la imagen a mí yo de hoy. Pero ni la más actual era por eso la más leal. Tampoco la más linda, seguro que no; ni la fea y ridícula, ni la cotidiana, ni la extraña, ni tapada, ni incoherente, ni obsesiva, ni objetiva, ni nada. Me di cuenta de que aún proponiéndome transmitirla con la más extrema sinceridad de que soy capaz, nadie puede tener una idea de lo que de hecho soy mirando una foto (ni yo sé qué significa ese "de hecho" pero hagamos como que sí porque si no esto es un lío). Quizás pueda hacer llegar algo más fiel si muestro un dibujo mío. O quizá vean en él el mismo vacío o el mismo signo de pregunta. A medida que vivo, me voy dando cuenta-cuenta, cuenta en serio –más en la carne que en el cráneo-, que la única verdad es la mentira. Que no hay ficción en el cine ni realidad en el noticiero. Es lindo eso. Aunque no quisiera que por eso se crea que salir mintiendo por ahí es estar haciendo algo sano, artístico o incluso necesario.
No voy a explicar la diferencia elemental que hay entre mentir y mentir. Apuesto a que el que entendió, entendió. Y el que no, chim-púm.
Es lindo tener que dibujar algo para decir ésa soy yo. Lo cual no quita que sea sólo eso. Es una manía muy occidental eso de querer representar totalidades. En realidad lo que está clarísimo –que esté clarísimo es como totalmente claro... uy...- es que lo que existen son perfiles. Justamente porque somos tridimensionales y no dibujos en papeles. (Aunque en los papeles hay perfiles de veinte mil dimensiones). Lo cual tampoco significa que si en vez de dibujarme me esculpiera, fuera a serme más fiel. En realidad cómo podría si ni yo sé quién soy.
Todo esto porque me llegó una invitación por mail para pertenecer a una comunidad de amigos uéb. Para entrar hay que contestar un cuestionario y el primer espacio a completar es: “quien soy yo:” ¡Alapipetuá! ¿Qué se creen que somos? ... Como varios, yo también dejé ese espacio en blanco. No veo nada demasiado claro, todo borroso y por mitades. Además está el Tiempo que hace girar el caleidoscopio y zás, ahí van moviéndose los vidriecitos de colores complicando más la cosa.

Pernilongos

2006-05-06T02:53:00.000-03:00

Participé con una foto en el Imagens de Dissonancia.
(Obrigada, dissonantes!)

M#10 bis - Bautismo

2006-05-01T09:11:00.000-03:00

Para que todos entendam, escrevo en portunhol:

Cheguei a la conclusión de que Exu es un nome muy masculino, lo qual seria el colmo (o cúmulo) para uma gata tan louca, hiperkinética e mimosa al mesmo tempo (em fin, ¡tan feminina!); e ademais sendo la mascota de uma ferviente militante feminista como yo/eu (huahua!/¡juajua!). Por lo tanto, volto em mis passos e solicito la ajuda de ustedes/vocês para rebautizar mi fellini. (Fellini já está ocupado, es el nombre do gato da Enriqueta.)

Queria poner uma dessas encuestas, esses questionários donde una elige con el mouse e aprieta "votar!", mas no me funcionou el código html e desconozco porqué, e o pessoal de Blogger todavía no me deram ninguna explicación. Assim que, si bien dá mais "trabajo", sugiro usen los comentários para hacerme saber sua opinión.

Acá vão algunas opciones ordenadas por orden de ocorrência al escribir, podem sugerir otras, por supuesto:

Sofia
Chantal
Salina (para uma gata branca quedaría bien, ¿no?)
Kaela (ou Micaela)
Magnolia
Mimi
Clarice (Lispector)
Aretha (Franklin)
Odara
Moema
Tallulah (Talulá, se pronuncia, significa agua picada)
Tutula (homengem à Tutula, claro!)
Tina (Turner)
Nina (y le pongo la canción da Calcanhotto: "nana nina, nana nenê, pequenina, vem viver...")
Neguinha

M#10 Exu!

2006-04-26T17:12:00.000-03:00

Exu é senhor dos destinos, guardião dos caminhos e das encruzilhadas. Mas a fama que carrega é injusta - Exu nada tem a ver com o demônio da cultura ocidental. Dono de mistérios insondáveis, este mensageiro dos deuses concilia força, criatividade, poder e astúcia, mas pode se revelar também prestativo e protetor. Na África e entre os estudiosos do candomblé, Exu será sempre sinônimo de vida, liberdade e axé.

(http://ilarioba.tripod.com/media/correio8-31-02.htm)

Exerce o papel de propulsor do desenvolvimento, de mobilizador, de fazer crescer, de ligar, de unir o que está separado, de transformar, de comunicar e de carregar.

(http://br.geocities.com/paicido/esu.html)

Exu realmente brinca e se diverte, possibilitando brincadeiras e prazeres aos seres humanos.

(http://www.umbandaracional.com.br/exu.html)

Exu is in home... Brinca muito, já aprendeu a usar o banheiro. Se joga de cima da caixa que ainda é a cama dela e leva cada tombo! Come bem e bastante. Parece que não chora à noite, por enquanto pelo menos. Mia mais quando eu chego em casa e não fico com ela. Quando eu não estou em casa não faço a mínima idéia se mia ou não. Gosta de se enfiar em qualquer buraquinho. Se assusta com o lavapratos ligado e se "esconde" nos degraus da escada (quanto mais em cima melhor, a passagem para a área tá clausurada para gatos) toda encolhidinha. É mimosa e é capaz de dormir no colinho (desde q a gente fique sentada, porque se quiser passear com ela no colo, ela esperneia e se manda).

Ta aí! :)

M#9 Plan de estudio

2006-04-21T17:04:00.000-03:00

Plan de Estudio de Letras

Año 1:

D Año 2: E F G H Año 3: I

B' C' H' G'

Año 4: J

Año 5: L M B" N O

Año 6: P Q R S T U V

Año 7:

W Año 8: X F'

J' F" Año 9: S' U' D' O' R'

Año 10: Seminario obligatorio: ¿cómo tramitar su título?

Año ¿?: ¡Felicidades! ¡Zá! ¡splashhhsrldp! ¡fushhh! (onomatopeya de huevo y harina)

M#8 Broche de oro (Marianadástrofe)

2006-04-19T21:36:00.000-03:00

El domingo me decidí y me puse a limpiar. No es que estuviera todo terriblemente mugriento. La verdad es que todavía no estoy en esa época en la que me la paso arrancándome los cabelios frente a la computadora intentando escribir la menor cantidad de sanata en alguna monografía para la facultad, lo cual me imposibilita aún de lavar mis tazas de té y de café que van formando una fila sobre la mesada igual a la del banco cinco minutos antes de cerrar, y cuanto más de pasarle un trapo al piso o sacarle el polvo a los muebles del living. No, no era el caso, estaba todo más o menos bien. Pero justamente, para que todo siguiera bien, limpio, lindo, precioso, el domingo me decidí y me puse a limpiar.

¡Quedó tan impecable! En el living descubrí que atrás de un florero bajo la cómoda de al lado de la ventana, hay más piezas de alfarería que hice allá por el año ’94. No son de las más feas. Hay unas muy deformes que lleno con arena y las pongo para sostener los libros de la biblioteca, éstas son bastante menos deformes. Se me ocurrió, entonces, que podría llenarlas de arena y también ponerlas para sostener libros de la biblioteca; bueno, pero otro día, mejor sigo limpiando acá, y acá, y acá, y acá...

Después pasé por el baño que es de las partes más preciosas de mi casa, sobre todo después que me puse de plomera una mañana y cambié todo el sistema de la cadena del inodoro. Para los que hayan venido a casa el año pasado, se acuerdan que siempre había algún problema y había que bajar el agua tirando del alambrecito... ¡Ya no! ¡Ahora hay botón y funciona! (como en cualquier baño razonable.) Y bueno, además de eso es lindo (el baño, digo) porque tiene un cuadrado en el techo por donde pasa la luz natural, lo cual es bueno para el potus que crece de manera kitsch en la bañadera.

De ahí pasé a la habitación principal, donde también quedó todo divino, salvo arriba de la cómoda que me resulta directamente imposible ordenar o, cuando lo logro, se desordena en medio día, y yo no sé por culpa de quién. Se desordena solo, te lo juro.

La cocina es la parte más limpia de mi casa, junto con el baño, así que por ahí pasé rápidamente. Y por el pasillo también porque es bastante fácil, a pesar de las telarañas que se pegan –no sé qué tienen, pienso que Voligoma o algo así- debajo de la cómoda (¡cuántas cómodas en casa! Deben llamarse distinto y yo no sé) y resulta complicado de sacar: hay que dar vuelta la aspiradora (la parte que aspira, no toda la aspiradora) y meterla así, boca arriba, entre el piso y la cómoda (que tiene unos piecitos) tratando de sobrellevar los relieves de la madera y absorber las colonias de arañas que se abrigan ahí. En general no me meto con las arañas de mi casa, a menos que se metan conmigo. Una vez, por ejemplo, una se bajó justo entre mis ojos y el monitor de la compu. Fue como un suicidio, pobre araña, ¿a quién se le ocurre molestar a la giganta así? (La giganta ce muá, ofcors.) Y otra vez, cuando tenía visitas en casa, una araña bastante poco tímida –por su tamaño, digo, además de la actitud- se bajó en su hilo en medio del pasillo, donde yo estaba preparando un trago riquísimo para una de mis invitadas. Fue todo uno (siempre quise escribir “fue todo uno”): tomarla desde el hilito y bajarla al piso para darle un suelazo con mi sandalia.

Pasé por fin al escritorio, lugar que suelo llamar Zoom, Zalón de Oosos Múltiples. Es un lugar para hacer de todo: trabajar, estudiar, escuchar música, ver películas con sonido surraun, cantar, leer, escribir, esperar a que se te pase el chichaqui -“resaca”, en ecuatoriano-, y por supuesto portarse como una osa: desperezarse, domir, apachurrarse, beber, comer y muchas cosas más.
Pasé y ¡puf!, me detuve un segundo antes de empezar. Un segundo que sirvieron para dos respiraciones y ningún pensamiento. Bastaría medio pensamiento para largar aspiradora y todo y ponerme a hacer cualquier otra cosa, incluso estudiar. De hecho, a esa altura lo que me torturaba era saber que me faltaban al menos dos textos para leer para la clase del día siguiente. Sin embargo, miré incrédula los libros en sus estantes y me dije, sin creérmelo, “hoy los voy a ordenar”. Así que, todavía sin darme ni dos gramos de crédito, me puse a ordenar todos mis libritos de las dos estanterías. Empecé con la que está en la pared que da al living, ésa que pasó unos cuantos meses y todas las vacaciones con dos ménsulas muy sueltas, casi a punto de desmoronarse porque la pared es del año '30 y muy arenosa a pesar de muy gruesa. Era gracioso oír a cada tanto y sobre todo por la noche los pequeños estallidos de la ménsula corriéndose milímetro a milímetro hacia fuera y comprobar cada mañana que pese a todo, el estante seguía ahí y los libros también. Eso, por fin lo arreglé a principios de este año. Cambié las ménsulas y puse tarugos más grandes.
Después seguí con la que está en la pared que da al baño. Ésa se portaba bien. Siempre firme, derecha, nunca un estallidito ni nada. Saqué todos los libros, los ordené por tema y autor en el piso y los volví a poner sobre los estantes. Ya estaba terminando cuando noté que el estante inferior estaba un poco flojo, no la ménsula, ésa estaba bien, pero el estante se resbalaba sobre ella, como un patín. Así que hice pucherito tres veces y volví a sacar todos los libros, bajé la madera y la apoyé en el piso del balcón, fui a buscar la agujereadora, ajusté la broca, y les hice unos agujeritos mínimos a las maderas (aproveché y también se los hice a dos de los estantes de la otra pared) por donde luego las ajusté con un tornillito a la ménsula. Armé todo otra vez, y ahora ya eran como las siete de la tarde. Todo el día con esto. Y todavía faltaba pasar la aspiradora y trapear toda la casa. Al rato, terminé. Bien, ya eran como las nueve de la noche, pero la casa estaba impecable. Los estantes preciosos, los libros ordenados, no volaba ni una mosca.
Sonreí. Oteé. Miré de forma panorámica, quiero decir. Sonreí de nuevo. Me hice un mimo, pensé. Contentísima, saqué fotos de cada ambiente, tan lindo, ¡tan lindo!
Y entonces, sí, recién ahí... cené algo (eso significa que cociné primero) y me puse a leer.
A las cuatro y media de la mañana me fui a dormir.
A las siete y media me levanté y a las nueve me fui a trabajar.
Desde las diez hasta las seis y media trabajé en ese trabajo nuevo que me llevó un tiempo loco porque todavía no le cacé bien la onda.
Llegué tarde a la facultad por no terminar el trabajo a las seis como debería. De ahí me fui a comprar apuntes al Centro de Estudiantes lo cual me llevó al menos cuarenta y cinco minutos, y finalmente me dirigí a nuestro ya archi-conocido cincuentitrés, con el cual llegué a casa necesitando una buena ducha tibia y un buen plato de verduras pasadas por el guók.

Dejé bolso, camperita, me fui sacando las zapatillas por el camino, miré el living orgullosa ¡tan lindo todo! y al pasar al baño me pareció ver algo raro hacia mi izquierda...
Volví sobre mis pasos.
Un libro abierto. ¿Abierto?
Un libro abierto en el piso. ¿Quién lo abrió?
Un libro abierto en el piso y algo raro a su lado. ¿Qué pasó?
Un libro abierto en el piso y algo raro a su lado que parece tierra.
No, tierra no. Uy.
Acá pasó Algo.

Muy despacio entré al famoso Zoom, como con miedo de hacer un movimiento que incitara a la desgracia que ya era inevitable porque ya había sucedido. Miré al techo, ¿se vino abajo el revoque? Al dar vuelta a la puerta, que me quitaba la visión de la estantería que está sobre la pared que da al baño, lo vi.
No, claro, no era el revoque.
Deduzco que la mosca aquélla que no volaba, al final resultó que sí lo hacía y se vino a posar justo en el segundo estante empezando desde arriba. Se ve que la cosa andaba delicada y la guacha estaba gorda, lo cual provocó el desplome de ese estante sobre el tercero y el derrumbamiento absoluto de éste sobre el cuarto. Si una imagen vale más que mil palabras, yo no sé. Pero aquí va la cobertura periodística. El antes y el después...

Nótese la madera atravesada sobre la silla. Y la arena cual mini playa en el piso... Veinte centímetros tenía la montaña de libros descuajeringados y David Viñas (a la derecha, al medio, un libro azulado con dos ojos) viendo atentamente cómo sucedía todo, no hizo nada para evitarlo, el muy agrio.

Acá termina entonces mi fabulóide acerca de cómo las cosas que van caminando bien y luego cada vez mejor, de pronto, se vienen abajo, así nomás, por una ménsula que se desprende, no por negligencia, no por falta de atención ni dedicación, sino simplemente porque se resbala y se viene abajo porque sí. Porque porque. Porque no hay explicación para lo que pasa. A veces no hay explicación para lo que es.

Tengo una cita

2006-04-02T21:21:00.000-03:00

Como se habrán dado cuenta, anduve encantada leyendo a Mempo Giardinelli este verano y acá traigo una cita que, de generosa nomás, comparto. Y lo hago porque al leerla me pensé hija de mi padre y recordé a mi papá leyéndome al don Juan de Castaneda y tirándome el I-Ching y haciéndome las Flores de Bach en su época más mística; y poniendo sus discos de jazz que yo escuchaba desde mi habitación; y un tiempo antes, llevándome los sábados a la avenida Corrientes a pasarnos horas, cada uno en su sección favorita de la librería Fausto, o cualquier otra, para elegirnos un (UN) libro de entre todos los deseados y comprarlo. (Así, yo leía feliz un montón de porquerías, cuentos de misterio que se solucionaban leyendo el final con un espejo y etcétera.) Lo recordé enseñándome a multiplicar, cosa que todavía no nos habían enseñado en la escuela, y también me acordé de su cara al jurarme frente a un enorme plato de pescado que bueno, que no coma, pero que ya me iba a arrepentir cuando creciera de nunca haberlo probado. Recordé todo eso, que es lo que pasa por mi cabeza cuando le hablo de mí y de mis cosas y le agarra la narcolepsia, es decir, se le van cerrando los ojitos sin previo aviso y se duerme, tan de a poco, tan así nomás, tan naturalmente como cuando al anochecer íbamos por una ruta casi siempre recta y aburrida y solitaria y yo contaba chistes verdes (algunos de Jaimito) y gritaba “¡Curvaa!” cuando por casualidad aparecía una y me hacía la canchera y me reía para despertarlo y espantar mi miedo de irnos al carajo en cualquier súbito momento de ensoñación paterna. Pero tan impunemente lo hace, que me da pena antes que bronca y entonces chasqueo fuerte mis dedos frente a su nariz para que pegue un saltito y diga “uy, estoy molido”. También me pensé hija de mi madre y de todas sus peripecias a escuelas, médicos y dentistas, y luchas contra el glacé que nunca llega al punto para la cobertura de la torta de Pantera Rosa, y piojos combatidos a tijera, uña y vinagre, y silencios y trenzas que no me hacía para quedarse sentada mirando el ropero (en realidad miraba al vacío, pero yo creía que era el ropero), y de su esfuerzo por decir algo coherente cuando le pregunté a los nueve años, muy compungida y preocupada, si “a ese señor” que vendría a ser su novio, “¿ya le mostraste las tetas?” La recordé algunos años después lavando los platos, fijando la vista en la espuma derramándose sobre los vasos para contarme lo justo, ni más, ni menos, acerca de coger por primera vez (iba a poner “perder la virginidad”, pero como creo que en realidad antes que perder lo que sucede es que una gana, prefiero rozar la ordinariez y poner coger, mal y pronto si se quiere, como ya es moneda corriente en este bloGG). La oí además tratando de relajar la preocupación de mi papá que pensaba que a los doce años íbamos a aparecer las dos nenas embarazadas y quién sabe además drogadas, y por eso nos compró un libro graciosísimo, ochentoso y rosado, sobre la sexualidad de la mujer y, al menos una vez a cada una, nos dio vuelta los brazos a ver si encontraba pinchazos de jeringas. (¡Uy, volví a papá!).

Pero al releerla además me pensé madre –cosa que todavía no soy y quién sabe si hay un futuro en ese “todavía”. Y de haberlo, voy a venir acá y voy a leer esta cita –en realidad, un extracto. Se trata de Pedro (¡otra vez el chaqueño!) en una carta a su hermana (¡otra vez una carta!) Acá van algunos fragmentos:

“Querida hermanita:
[...] Anoche vinieron unos amigos a cenar, les hice una fondue de queso que se relamieron los dedos, y después se armó una charla fenomenal porque todos andan buscándome novia pues dicen que ya me pasé de misógino con tantos años de separado sin volver a hacer pareja. Eso no es cierto, porque el hecho de que uno no tenga pareja estable no significa más que eso: que uno no tiene y etcétera, etcétera. Pero parece que pone nerviosos a los amigos. Y a las mujeres de los amigos [y a la familia, digo yo], como una chica que se llama Citlali, que en lengua náhuatl quiere decir Estrella y quien me preguntó «oye y tú, a ver dime, ¿qué es lo que quieres de una mujer?» y se sentó con las piernas abiertas y cigarrillo en mano como para no admitir respuestas elusivas ni ligeras. Yo le contesté que bueno, que quién soy yo para «querer» de una mujer, ¿no? ¿Qué cuál era la pregunta? ¿Cómo quiero que sea una mujer conmigo, qué deseo que me dé? ¿Y quién soy yo para exigir que una mujer me dé esto o lo otro? Apenas puedo decir «espero», «creería bueno», «me parecería interesante» que la mujer simplemente sea lo que puede y quiere.
“Hoy para mí esto es una cuestión ontológica. Y me di cuenta anoche, la verdad. Porque mis amigos se fueron y yo me quedé pensando en mis hijas, ¿sabés? He procurado darles una educación pero entendiendo por tal mostrarles un sentido de la vida. Una estética para vivir, [...] Quiero inculcarles una ética privada que yo tengo y que me gustaría que ellas advirtieran. Educación en el sentido de ofrecerles oportunidades, en el entendido de que todas están a la mano y sólo dependen de su voluntad, de su esfuerzo y de su decisión. He tratado de enseñarles que todo es posible para ellas, pero no porque son mujeres sino porque son personas. Porque no son gallinas ni moscas, como diría Cortázar, y porque han tenido la fortuna de alcanzar el más alto escalón de la variedad biológica. [...] Te acordás cuando frente a los negativos, los imposibilistas, los nietzscheanos que siempre se oponen a todo y son capaces de devaluar cualquier idea, él decía bueno, muy bien, entonces si no podemos transformar la realidad al menos déjenme soñar con las transformaciones.
“Tantas cosas que uno quiere enseñar a los hijos. A vos también te ha de pasar. Lo hacemos aún sabiendo que ellos después van a ignorar nuestras enseñanzas. Como lo hicimos nosotros cuando éramos solamente hijos. [...] Pero es inevitable que uno de todos modos transmita los modelos que cree válidos. Uno cree en ellos, para decir verdad, porque son los únicos que tiene, los que fue encontrando, los que quedaron luego de infinitos descartes inconscientes. No hay prueba y error, hermanita, sólo vocación de continuidad, que eso es la paternidad. Yo a mis chiquitas he tratado de enseñarles todo esto y mucho más, y lo hago cada día, cada tarde, cada noche que pasamos juntos. [...] no te imaginás cuánto tiempo estoy yo con mis nenas. Yo no soy de esos padres domingueros que dedican un domingo cada tanto con sus hijos y no saben qué hacer con ellos más que aburrirse juntos en un parque o tomando helados. Yo estoy muchísimo con ellas, las llevo y las traigo, las busco en el colegio, las depiojo, les hice agujeritos en las orejas para los aretes cuando ellas me lo pidieron, les organizo sus fiestas de cumpleaños, las llevo a jugar con sus amiguitos, y al pediatra, a natación, a estudiar piano, guitarra o lo que quieran, carajo, todo esto le dije anoche a Citlali, cómo es eso de «querer» de una mujer, a mí lo que me importa es que mis hijas sean lo que quieran y sepan ser, y esto implica ser libres.
“[...] Pero a veces creo que han salido mucho más a Laura que a nosotros... [...] Por eso mismo me empeño en enseñarles siempre lo diferente. Por ejemplo, parece mentira que soy yo el que les enseña que su sexo es hermoso y deben saber disfrutarlo y con orgullo. Fijáte que el otro día me dice Miranda [...que...] «Mamá no duerme con Ricardo. Son novios pero no duermen juntos hasta que se casen.» Me envenené, Alber. Agarré el teléfono y le rajé una puteada diciéndole que cómo les mentía de ese modo a las crías, si acaso tenía vergüenza de coger sabroso o qué le pasaba, y que por favor les dijera a sus hijas que sí dormía con Ricardo y con otros, y que coger no tiene nada de malo y es lindísimo y no es pecado, y te juro que me pongo verde de la rabia, me tiembla el pulso de sólo acordarme.
“Por mi parte, [...] tuve que aprender que no hay promesa de reinos por conquistar sino sólo el maravilloso, contradictorio, mutante y exquisito reino de este mundo. [...] Un mundo en el que todo puede decirse, pero sobre todo debe decirse. [...] No hay convención social ni familiar que justifique el silencio: ni el piadoso ni el cobarde ni el agresivo. Y entonces siendo mujeres en un mundo machista, su labor principal ha de ser, probablemente, aprender a romper el silencio. ¿No te parece que cuando la mujer hace silencio es insoportablemente machista, aunque no lo sepa?
“Y claro, yo no sé si mis hijas entienden esto, ni si lo entenderán algún día. ¿Cómo lograr que la idea de que la dignidad no es igual a la soberbia, o de que el orgullo es mala hierba, no sean sólo frases? ¿Vos sabés la fórmula, querida? ¿Cómo transmitirle seguridad a mis hijas, a tus hijos, cómo, de qué manera si nos hemos debatido en la inseguridad, si andamos a tientas, si apenas al borde de los cuarenta años empezamos a darnos cuenta de que el único antídoto contra la inseguridad es la búsqueda, pero para buscar primero hay que superar todos los miedos y a la vez hacerse cargo y ser responsable de ellos y convivir y llevarlos con uno?
“ [...] la verdad es que no quisiera hablar de la mujer ni del varón. Quisiera simplemente hablar de ser persona. O sea de la integridad. Yo quiero eso: que cada uno sea como pueda, como quiera, como sepa. Y como le hayan enseñado, desdichadamente.
“Estoy, sí, en el terreno de las conjeturas y eso es riesgoso. ¿Pero no está en estos riesgos, quizá, la potencial respuesta recuperatoria de esa idea tan ajetreada y desteñida: la integridad? ¿Qué integridad le exigimos a otros, y tan luego a nuestros hijos, si nos criaron desintegrados, atomizados, mentidos, disgregados, parcializados, en una perfecta y demente dialéctica de buenos y malos (pienso en la Nona), de verdad y mentira (pienso en las tías), de amor y de odio (pienso en mamá...), de aprobación y rechazo, de absolución y culpa, de levedad y peso, de filo, contrafilo y punta (y pienso en la Argentina, Alberta, querida), de qué integridad hablamos?”

(Mempo Giardinelli, El Santo Oficio de la Memoria, Ediciones B, págs. 263-267.)

Má sí, yo lo digo! #1

2006-03-24T15:36:00.000-03:00

24 de marzo 1976.

"La destrucción del pasado, o más bien de los mecanismo sociales que vinculan la experiencia contemporánea del individuo con la de generaciones anteriores, es uno de los fenómenos más característicos y extraños de las postrimetrías del siglo XX. En su mayor parte, los jóvenes, hombres y mujeres, de este final de siglo crecen en una suerte de presente permanente sin relación orgánica alguna con el pasado del tiempo en el que viven."

(Eric Hobsbawm, Historia del siglo XX, Crítica, pág. 13)

“Muchos (...) te propondrán que olvides; otros que hagas de la memoria un rencor. Pero yo te voy a pedir que vivas, y que sigas pensando que nunca el olvido es lo mejor, aunque quizá tampoco lo sea la memoria militante. A medida que me hago más vieja, advierto que acaso lo verdaderamente ético es saber y lo único que importa es no negar.”

(Mempo Giardinelli, El Santo Oficio de la Memoria, pág.552, subrayado todo mío)

Por un lado es una mierda este feriado nuevo. Es muy triste y muy cruel. Es, a partir de ahora, socavar todos los años en el dolor... Eso de que cada año se celebre la dictadura me asusta. ¡Feliz día del P.O.N! ¿Se imaginan? Y se celebra, sí señor, porque ya se vio como han salido todos corriendo a no pensar a la Ciudad Feliz -que por algo tendrá ese nombre. (¿Por qué? ¿Alguien sabe? Yo ni idea. Pero “por algo será”.) Sin embargo, si el feriado fuera todos los 10 de diciembre, fecha en que, en 1983, si no me equivoco, comenzó la tan llamada “democracia” en este país, el peronismo estaría celebrando al radicalismo... ¡Y ahí sí sólo faltaría que las vacas vuelen!

Por otro lado, ¡qué útil que es! (El feriado, digo; no que vuelen las vacas.) Al menos ahora, hoy, para todos aquellos que no nos acordamos de nada, los que vivimos el "Proceso" por metonimia residual -digamos, si existe algo como eso-, por cercanía a lo que nos dejó, por tener siempre un amigo que el papá.

Es útil también para Enriqueta (permiso, Liniers. ¿No se puede esto, no? ¿Iré presa? ¿me multiplicarán por cero y me harán desaparecer por pegar esto acá?):

Y también supongo que será útil para aprender a no vivir de nuevo como en un tupper...

En el año en que yo nací -dos después del comienzo del Golpe-, pero unos meses antes, (jaa! los mareé?) mi abuelo le escribía una carta a mi abuelita-que-en-paz-descanse que visitaba en Italia a mi tío y a mi prima recién nacida. Y ponía así (todos los subrayados son míos):

"...me preparé una salsa para los ravioles que me los comí todos al mediodía (una caja, plato único) porque empecé a festejar anticipadamente la consagración de Argentina - Campeón del mundo en football, ya que le tenía una fe absoluta al campeonato del equipo nacional. Creo que para vos que estás ajena a todo lo que sea deporte para ser visto, hubiera sido una excelente experiencia observar la conducta de los jugadores que fueron los más golpeados, por supuesto que me refiero a los argentinos, y sin embargo no reaccionaron de igual manera. También ha sido maravillosa la conducta del público dentro y fuera del estadio y en las calles de toda la ciudad donde la gente de distintas condiciones sociales salió a celebrar y donde se destacaban las mujeres portando cacerolas y tapas de ollas para hacer bochinche, todo en un marco de sana alegría, con una sola bandera y una sola expresión ARGENTINA, ARGENTINA.

[Sigue... Pero antes, ¿vieron?: golpeados los argentinos, ¿se habían dado cuenta, no? Golpeados desde las canillas hasta el gobierno...]

“Resolví ir a un restaurant... [...] Conseguí una mesita al lado de una en la que había 3 matrimonios con una chica de 8 años... No terminé de sentarme que ya estábamos charlando [...] Todo el mundo hablaba entre sí como si se hubieran conocido toda la vida. La alegría era enorme y se producía un fenómeno de comunicación espontánea. Era la expresión de mayor sana alegría que pude observar en toda mi vida. [...] Con los matrimonios de la mesa de al lado fue con los que más charlé y después que les conté que cuánto me hubiera gustado poder haber visto el partido con mis hijos y mis nueras, es decir, con toda mi familia y no solo, como ocurrió, me alentaron mucho y vaticinaron que después de esto iba a concluir el “desparramo” de la familia que tenemos. Posteriormente, esta gente pidió champagne y le ordenaron al mozo una copa para mí y, una vez servido el mismo, se levantaron dos de los señores [...] y haciéndome levantar juntaron mi mesa a la de ellos. Yo me emocioné muchísimo y no pude contener las lágrimas. Las señoras especialmente me tranquilizaron pero pude observar que dos de ellas también tenían lágrimas en sus ojos. Esta experiencia seria inolvidable para mí y este pequeño episodio es sólo uno entre los miles que estoy seguro que se produjo ese día y los posteriores, especialmente anoche después de la consagración como campeones."

Sigue la carta, contando que el mundial “es la mejor inversión a favor del pueblo que pudo hacer nuestro gobierno, ya que ha conseguido unirnos a todos detrás de la bandera Argentina y demostrar al mundo cómo es el pueblo argentino de sano y noble" y agrega: "yo te puedo afirmar que todas las mentiras y exageraciones de lo que pasa aquí se van a ir diluyendo paulatinamente, no por lo que digan ciertos diarios de Europa y EEUU sino por lo que vayan escuchando de boca en boca por la gente que estuvo aquí y en conversaciones privadas con los periodistas. "

Poquitos renglones más abajo cuenta que: “Hoy es día de grandes sorpresas, son las 19:30 hs., acaba de llamar G. desde Rio para darme varias lindas noticias, no se por donde empezar... [...] 3)La gran noticia. Se aumenta la familia. N. espera para diciembre el hermanito de Bárbara.”

El "hermanito" de Bárbara era yo, un poco puto, por lo visto, bastante afeminado, con un par de ausencias, con otro par de presencias. Por lo cual terminé llamándome Mariana.

Y así, habiendo nacido en este contexto de huevito kinder o vida en termo o cabeza en pecera en la que estaba inmersa tanta gente al igual que mi abuelito(1), me encanta prender la tele y que abunde info de la importante. De la que estuvo ahí todo este tiempo pero que todavía quedaba en algún recoveco del oficialismo la idea de que eran "mentiras y exageraciones" o cuentos para zurdos, bochincheros y rencorosos.

Ahora la verdá de la milanesa ‘stá acá, al alcance de la mano. Quizá como desde hace rato, pero ahora además sale en la tele y hay un momento legalizado y todo para enseñar la verdad en las escuelas. Para comerla y beberla como nunca en mis doce años de educación primaria y secundaria. Atragantáte de historia, de historias. Sabélo todo. Sabélo ya.

Porque el saber no muerde y los libros no ocupan lugar... Bueno, los libros sí ocupan lugar... ¡y cuánto! Y el saber... bué, a veces muerde (eso me pasa por citar al revés). Como dice Pedro, el uruguayo: "¿sabe por qué los inspectores del tránsito acá en Treinta y Tres andan en tríos? [No, le dije, ¿por costumbre? ¿por apego al número?] No, señorita, ni por apego ni por costumbre, sino porque uno sabe leer y el otro, escribir. [ajajaj! ¿Pero, y el tercero? pregunté] El tercero los vigila por eso de que es peligroso que anden juntos dos intelectuales."

Buenazo, ¿no?

Ñac!

“...Pedro [¡Otro Pedro, eh! Este es chaqueño] también se sabe de memoria una cantidad de teléfonos de amigos que ya no viven allí. Yo le pregunté pero decime Pedro ¿para qué te sirve acordarte de eso? Y él dice que no puede evitarlo, que es menos trabajoso conservar la memoria que hacer un esfuerzo por olvidar. Dice que el olvido implica un tremendo trabajo y que es ridículo gastar energía en ignorar lo que se sabe.”

(Mempo Giardinelli, El Santo Oficio de la Memoria, pág.261)

(1) Agradecimientos especiales a mi abuela y a mi abuelo por la carta. (¿No te enojaste, abuelo, por publicar estos fragmentos, no? Es genial la carta. Y tenía miedo de preguntarte primero y que me dijeras que no. Así que, gracias.)

Recreo

2006-03-09T16:34:00.000-03:00

Hola! Nunca me fui. Al menos desde que volví (bloGGví) de mis bacasiones (lo malo de escribir "bacasiones" es que una tiene que aclarar que en realidad sabe perfectamente que está mal escribir así aunque una de pronto se muera de ganas de escribirlo así porque al fin y al cabo, suena igual, ¿no? ¿o alguien me va a venir a decir que se pronuncia diferente de vaccaziones? vamos, vamos, no se me haga el extranjero loco que dice bakkkkatzzziones y masca alzones.) Lo malo de escribir bacasiones, decía, es que da más trabajo que escribirlo bien.
Entonces, volviendo, retomando el hilo dejado por ahí: no me fui, anduve dando vueltas por el bloGG, adivinando que hay gente que se cuelga leyendo todo lo anterior y no tiene nada mejor que hacer, igual que yo ahora que estoy en pleno recreo.
//¿No debería adoptarse el recreo en las oficinas hoy en día? Quince minutos cada dos o tres horas donde todos los laburantes en corbata y/o tailleur se encuentren en el patio para fumar, jugar al truco por plata, etc., etc. Creo que sería maravilloso que se dieran cuenta de la importancia del recreo. Debería haber recreo en todos lados.//
Al margen de esa digresión sobre el recreo (ay, "digresión"! cada vez escribo más facultativamente!), estoy super activa en el bloGG escribiendo muchísimo, lo que pasa es que no se nota porque todavía no tengo una birome que digitalice en táims-niu-róuman todo lo que inventé en mis cuadernos. A medida que tenga recreos como éste voy a ir publicando mis nuevas aventuras, que son un montón porque, ya se sabe, marianadas hay a rolete. Además, quería comentar a los desavisados que hace tiempo hice algunos cambios en el bloGG: ahora a su izquierda se puede navegar por otros bloGGs de amigos y links variados.
Y eso es todo. Qué bien, logré mis cometido que era sacar al papá noel de la pantalla cada vez que abro la página porque ya me tenía re-podrida y seguro al azaroso que lee también (sí, usté.)
¡Ah, y experiméntelo: recree usted también!

M#7 - Espíritu navideño.

2005-12-26T17:24:00.000-03:00

El 23 a la tarde, en el enloquecido supermercado, entendí lo del espíritu navideño: me llenaron de codazos, contestaciones agresivas, choques adrede a mi changuito de compras, etc. ¡¡Feliz Navidad!! Yo no me quedé atrás, claro. Le robé el changuito vacío a una señora, (en realidad no me di cuenta que el changuito tenía dueño, pero mi hermana sí y con su espíritu navideño, no dijo nada.)

Always escribir sobre la Navidad.
Always las pelotitas llenas... de colores en los negocios y las lucecitas blancas decorando las calles.
Always la locura de comprar regalitos.
Always el rejunte familiar y sus malentendidos.
Always comer y beber hasta reventar.
Always el pariente que brilla por su ausencia.
Always la disculpa de la celebración del nacimiento de Jesús.
Always el que dice que los regalos son para los niños buenos.
Always los niños ricos reciben muchos regalos.
Always el placer de hacerles creer a los niños que Papá Noel existe.
Always Coca-Cola.

M#6 - Perioditita loka

2005-12-21T10:06:00.000-03:00

Elvira: ¡Yo produzco ideas!
Director (franco): ¡Sí! ¡Y te las metés en el...!
Elvira: ¡Cállese! No sea grosero. ¡Mis ideas vuelan! (Señala) Ahí hay una.

Acuerdo para cambiar de casa, de Griselda Gambaro, 1971.

El 15 de noviembre pasado, me encontré, en un colectivo, con una colega de elenco que no veía hace años. Yo iba a cubrir el recital de Manu Chao que venía de manifestarse contra el "loco" de Bush para dar un recital en parte a beneficio del Hospital Neuropsiquiátrico Tiburcio Borda y donde muchos “colifatos” no se metieron las ideas en el culo, sino que las tiraron a la noche estrellada que nos tocó hasta volvernos medio locos a todos (todo esto lo cuento con más detalles en la nota). Casualmente, en noviembre del 2001, representábamos en Acuerdo para cambiar de casa a dos de las cinco internas de un psiquiátrico que estaban bajo el cuidado de un director bastante perverso. (Foto: Bárbara Zir)

Intenté buscarle la vuelta a la casualidad, pero hasta ahora no termino de identificar qué es lo que las une. ¡Se me volaron las ideas! Hoy se publicó la nota y estoy loca de contenta.

Me quedo con mi sonrisa estirada entre las orejas, como una hamaca donde me tiro y... chau.

La nota: Por um mundo macanudo en Dissonância.com

M#5

2005-11-21T02:37:00.000-03:00

Roda mundo, roda gigante
Roda moinho, roda pião
O tempo rodou num instante
Nas voltas do meu coração
("Roda Viva" -Chico Buarque)

¡Buenas, cuánto tiempo!
Recibí de algunas personas pequeñas quejas acerca de la ausencia de mis marianadas el último mes. No es por falta de tema, por supuesto. Marianadas hay a rolete. Más bien se trata de otra cosa... Encontré un mini cuento de Galeano que me ilustra totalmente en este sentido. Está en el Libro de los Abrazos y se llama “Celebrando la fantasía”. El nombre, en realidad, es lo de menos; no es el título el que me ilustra... para nada, en absoluto, na'quever. Lo digo porque siempre corresponde citar la fuente, pero sobre todo por si alguno ya lo conoce y quiere saltearse el próximo párrafo. Lo cuento como lo recuerdo:

Estaba el narrador, suponemos que Galeano, en unas ruinas en Cuzco, Perú, escribiendo unas cosas en un costadito, cuando un chico todo sucio y con las ropas harapientas, como ésos que salen en las fotos que tanto suizos como porteños nos sacamos sonriendo para demostrar que sí ¡estuve en el corazón de Latinoamérica!, le pidió la birome. El narrador no podía dársela puesto que era la única que tenía, pero le ofreció dibujarle un animalito en la mano. El chico aceptó. No sólo eso sino que cinco minutos después, montones de chicos lo rodeaban a Galeano –supongamos que era Galeano, ¿por qué no?- para que les dibujara un bicho en la mano a cada uno... Al rato, uno de los más chiquitos le mostró a Galeano un reloj, que se había dibujado en la muñeca, y dijo:
-Me lo trajo un tío mío... de Lima.
-Ah... ¿Y anda bien? –dijo Galeano.
A lo que el nene contestó:
-Y... atrasa un poco...

Léanlo que es mejor. Pero para los que no lo conocían, esta reconstrucción sirve. Yo soy ese nene. Me dibujé un reloj en la muñeca y ando por la vida en constante jet-lag. No sólo me descubro despierta cuando todos duermen, si no que trabajo, estudio, canto y mastico a mi ritmo interno. Con los músicos me cruzo, cuando van por el uno yo todavía estoy en el tres del compás anterior. Cuando todos los estudiantes entregan sus monografías, yo sigo pensando si no sería mejor reformular la hipótesis. Mientras todos están en el postre, yo sigo disfrutando el primer plato. Cuando todas ya usaban corpiño, yo todavía jugaba a las Barbies (sí, jugaba con esas deformidades, medio a escondidas, claro.). Cuando por fin me dejé besar por un chico, no les conté a mis amigas porque todas creían que ya lo había hecho, como ellas.
Pero no siempre mi reloj propio funcionó atrasado, a veces también adelanta. Por ejemplo, cuando mis papás se separaron, todos tenían a sus padres juntos (y mucho después se separaron); también aprendí a leer y a multiplicar en mi casa, antes que mis compañeros. Y cuando me fui a vivir sola y ya sabia cocinarme algo, limpiar la casa, arreglar la cadena del baño, pintar una pared, usar el taladro para poner tarugos, rieles y estantes, lijar una madera, negociar con el plomero y disfrutar de estar sola, todos a mi alrededor desconocían el silencio del hogar, el estrés de la mudanza hecha con la sola ayuda de algún ser muy piadoso que de verdad está cuando lo necesitás, el mecanismo de la cadena del baño, el servicio de envío a domicilio de los supermercados, cómo pagar una cuenta en un banco, el placer al encontrar las cosas exactamente donde las dejaste, el atisbo de angustia al encontrar las cosas exactamente donde las dejaste, y la neurosis al no entender cómo no están las cosas exactamente donde las dejaste pero recordar de pronto que tu novio tiene las llaves de tu casa.
Vivo en mi propio tiempo, y es obvio que eso a veces resulta malo, y otras resulta bueno. Aunque, cuando lo pienso, me aterra un poco la muerte, que va a venir a ser como el implacable 113, la hora oficial... el momento de ajustar mi hora a la de la naturaleza...
Bueno, eso si es que la naturaleza es alcahueta y oficialista, si es que mi muerte no está de mi lado... Quiero decir, (leer con atención), así como la sabia naturaleza hizo medianamente coherente mis cejas con mis cachetes, o mis orejas con mi metro setentidós, tal vez mi reloj dibujado en mi muñeca tenga la lógica de mi muerte y la gente y las cosas a mi alrededor tengan o sus propias muertes lógicas o... No, digo... tengan o la lógica de sus propias muertes o la de la dictadura de las convenciones sociales. Habría que ver también qué hay de convención y qué de naturaleza, por ejemplo, en la separación de los padres de mis compañeros: ¿se separan ahora porque antes no era el momento o porque ahora está totalmente aceptado? Y también es discutible lo de “lógica de la muerte”, ¿no vendría a ser lo mismo y mucho menos dramático decir “lógica de la vida”? Con tantas lógicas, me pregunto dónde quedan las famosas fatalidades... en la mano de... ¿Dios?
¡Qué feo tocar un tema así, tan burda y burramente....!
Leí por ahí que en el universo académico de las Letras es medio berreta y bastante grasa citar a Galeano, y ni qué hablar del Libro de los Abrazos... Quedaba mejor hablar del tiempo y de la muerte citando a algún gran escritor que estuviera muerto... Es la lógica del cánon. Pero bueno, ando atrasada con las lecturas y además, me avivé tarde, ya terminé.

Separadas al Nacer...

2005-10-15T10:08:00.000-03:00

Le robo la sección al suplemento RadaR de Página/12 y les presento este

Separadas al nacer...

¿Maria Rakel? ¿Mariana Rita?

M#4

2005-10-06T21:46:00.000-03:00

Como cuando nos lastimamos (o nos lastiman) y nos enfermamos, y más que nunca cuando nos morimos, el tiempo de la decadencia y la retracción nos revela nuestra humanidad. El dolor, la desilusión y la sensación de fracaso son síntomas de que el tiempo ha pasado y, si soñabas, ahora ves pasar tus sueños como en una película... en una pantalla, y son los sueños de muchos y la realidad de uno sólo, que claro, no sos vos.
Si a cada minuto estamos más lejos de nuestro nacimiento -que es donde nace también la esperanza- y más cerca de nuestra muerte, supongo que cada vez nos volvemos más vulnerables, más humanos y más miedosos. A los diez años, son pocos los que no aceptarían tirarse en esquíes desde la montaña más alta y nadie tendría novio/a por no sentirse sola/o; a los treinta, hay quien se casa por esa razón y mejor quedarse tomando whisky y mirando cómo nieva que está tan lindo. Parece que tuviéramos tan poco tiempo que lo mejor es preservarnos, y a la vez, que con tanta vida y tanto tiempo no sabemos qué hacer con ellos, sobre todo porque aquí al costado está el abismo ése del sentirse fracasado, que hay que evitar a toda costa.
Pero durante un minuto, un día, un año o veinte, o quizá durante toda la vida -porque también es posible acomodarse ahí y eso es otra historia- , todos caemos en el tiempo de la decadencia, a veces sin darnos cuenta, paulatinamente; o vemos quebrarse en mil gotitas uno -o dos- sueños; o nos golpeamos el dedito del pie en la esquina de la cama, y así de pronto, ya no podemos negarlo: me duele acá, me duele esto... estoy dolida/o. Si nacemos con dolor, ¿por qué la vida debiera evitárnoslo? También llorar hundida en la almohada puede ser un placer. Y puede que no. Pero casi siempre es revelador.

Largo el pelo recogido es el título que elegí para estos fragmentos de "cosas" que recogí y largo aquí, terminando con una poesía.
Se puso "serio y profundo" el bloGG... (¡Ojalá que no!) ¡Disfrútenlo como puedan!

Largo el pelo recogido

Esa chica, la de los brazos tan abiertos y sonrisa amplia y sincera, la de los ojos descansados y vivaces, la del aura de paz y del cuerpo en armónico movimiento. La de los pasos firmes. Esa muchacha. Que mira. Esa hermosa mujer que sabe. Que discierne el tiempo del ataque y el de la defensa, que sabe incluso estar vulnerable, cuando ni el propio llanto la empequeñece ni la debilidad la consume, si no que la hacen más bella y más fuerte, más madura y humana ¡y tanto, tanto más hermosa!

Ahora esa mujer está lastimada.

Ahora están los vicios, los deberes y las culpas. Los platos, la aspiradora. El dinero. Un pañuelo. Las botas. Las llaves. El paraguas. Los ladrones. La vergüenza.

Hay una mujer tapada,
tapando su bikini en la playa.
Tapada de trabajo en la casa,
tapando dolores con esfuerzos.
Tapada de cuentas a pagar.
Tapando la hoja escrita con el codo.
Tapando sus pulsiones, embutida.
Tapada de ideas inconclusas.
Tapando sus deseos con vergüenzas.
Tapando, incluso, sus vergüenzas.
Una mujer y su silencio inquieto.

Marianada #3

2005-10-03T13:44:00.000-03:00

Tomando el hilo dejado en la Marianada #2 bis, quisiera comentarles que a mí me falta de todo menos huevos. Es decir, tengo un papel firmado y sellado por autoridad competente que dice que tengo un par de ovarios dignos de mención. Esto, perdonen (o no) los timidones, vergonzosos y pudorosos, hay que contarlo. ¿O acaso no hay mucha, pero mucha gente que no tiene idea de en qué consiste una ecografía transvaginal?
Para esos ignorantes del tema (hombres y mujeres) dedico este post.
Hace un par de semanas, ya no podía retrasarlo más, fui a hacerme la bendita ecografía. Cosa que, a pesar de todo, recomiendo porque es muy lindo saber que una tiene un par de huevitos que efectivamente están ahí y que en la pantallita se ven como unas manchas ante las cuales el ginecólogo exclama casi orgulloso: “¿ves? ¡ahí está el izquierdo!”. Es como si vieras un pedazo de tu estómago, o de tu intestino, o de tu pulmón, pero mucho más interesante porque es tu ovario.
Hasta acá todo muy romántico y bello.

Para hacerse una ecografía transvaginal hay que pedir turno. Yo llegué sin, (una Marianada más).
Sin embargo, la chica sonriente de la recepción me dijo “bueno, no importa, llegaste justo porque no hay nadie, si querés te la hacemos ya.”
Y sí, cuanto antes pase por este momento, mejor.
Me salteo toda la parte de los papelitos que hay que firmar y de que pasé al baño antes porque “no te pueden agarrar ganas de hacer pis”. Entré al consultorio, pasé a una cabinita y la chica me dijo: “metéte ahí, sacáte el pantalón y la bombachita, ponéte la bata y esperálo al doctor que ya viene, ¿si?”.
Sí, la maldita bata que se ponen todas. Me la puse y me acosté (como pude, porque no quería esperarlo al médico con las piernas abiertas y los pies en los estribos de la camilla ginecológica y que me creyera una mujer tan fácil). Así que me esforcé, junté los tobillos y apoyé los talones en el borde. Así que ahí quedé, incómoda y por tremenda estupidez... (¡que se la banque, encontrar a una preciosura como yo así entregada y aguantarse como buen profesional...!). Divina. Torcida. Cansada. Ansiosa. Tímida. Patética. Harta. La cuestión que me carcomía el cerebro no era tanto que se trataba de un médicO, sino que para bien del diagnóstico pedido, debía hacerme la eco en mi quinto día de menstruación...

-¡Hola! ¡Cómo te vá!
-Bien. –dije.
-¡Bueno, muy bien, a verrrr....! Uy, ¡no tengo más preservativos! ¡Espérame, eh, yo ya vengo!
El médico estaba más aburrido que un hongo y gritaba para hacerse el simpático. Pero, ¿preservativos para qué? dirán ustedes, diría yo, ¡¿y el “buen profesional” dónde quedó?!
-¡Bueno, listo! ¡Acá estamos, ehhh... -se fijó en la ficha- Mariana... Mari! ¿Listo, Mari? -¡Uy! ¿Mari?- ¿Nunca te hiciste una ecografía transvaginal?
Sí, - le dije- me la hice una vez...

Una ecografía transvaginal es como un encuentro del décimo-octavo tipo con un alien. Es un largo palito, conectado al ecógrafo, al cual se le pone gel en la punta, luego un forro -condón, preservativo- común y corriente y más gel en la punta. Eso te lo “enchufan” en la vagina -la concha, la chichi, la chola, la nutria, la cachufleta, la perseguida- y van moviéndolo, observando y midiendo cada milímetro de útero y de ovario. Al moverlo es cuando te pueden dar ganas de hacer pis si tenés la vejiga llena. Y ahí se queda el médico revoloteándote un E.T. adentro mientras se toma su tiempo –el muy pillo- para hacer el diagnóstico. Como tengo dos pares de ovarios importantes, enseguida tuvimos tema de conversación y mientras yo trataba de entender dónde estaban mis ovariotes en la pantallita, me olvidé que en cualquier momento...
-¡Bueno, Mari, terminamos, eh!
... me sacaba el E.T. de adentro y ahí sí se iba a notar mi quinto día de menstruación.
Pero no... le hubiera sacado una foto -y se las posteaba acá- del médico agarrando el E.T. con su respectivo forro, como si fuera un cazafantasma orgulloso y sonriente para la tapa del New York Times. Pero no, les decía, no salió un torrente de sangre ni mucho menos. No dolió, ni es terrible. Es muy molesto, eso sí, invasivo e incómodo.
En fin, tampoco es nada del otro mundo, sobre todo porque un E.T. seguramente me hubiera hecho ver las estrellas y, en cambio, una transvaginal es otro episodio insignificante más en la vida de una mujer.

Escribiendo ciudades

2005-09-30T02:01:00.000-03:00

Av. Libertador, sábado a la madrugada.

2005-09-15T18:47:00.000-03:00

Me siento feliz porque ya tengo tres (tres), sí, TRES, comentarios en mi Marianada #2. Uno muy escueto, del Rey del Huevo Frito; otro de la Reina del Omelette (cuya especialidad es el de Choclo) que no es otra que mi madre, quien tampoco necesita ya cocinarse sola porque es una mujer del dosmíl, y que me recomienda volver al uso del platito "maricón" (cosa que por cierto voy a hacer en vez de andarme con ínfulas de realeza); y el tercero, de mi hermana –viene familiar la onda bloGG, parece- que como casi siempre es la que primero ríe, ríe mejor y sobre todo ríe conmigo, de buena onda, para que no me ría sola, viste. También es la primera en aplaudir cuando me pongo a cantar. (¡Graciaaaas, graciaaaaas!) Y me saca fotos (¿será porque no se escucha?)
Ella dice que por venir de la más pura yema real (¿un huevo de pavo es un huevo real?) podemos decirnos princesas. Pero, lamentablemente, no estoy de acuerdo con ella. Vamos, seamos claras, me parece que habría que revisar los papeles porque creo que los títulos de sus reinados ya caducaron... Dicen que para mantenerlos válidos había que cocinar al menos una vez cada cuatro años y, bueno, uno que porque la mujer es discípula de Mausi y hace unos platos de te-le-vi-sión y la otra que porque el Prato Verde y el delivery del Copacabana le resuelve todo el molesto asunto, quedan todos pipones y nada de darle a la sartén.
Es más, me parece que la Reina es ella, mi hermana, pero de la Torta Sorpresa, que es una ricura de coco y no sé qué más ¡que es una delicia assssoluta!
Otros títulos reales de la familia (¡corrija, sugiera, proponga!):

Vó Sara: Rainha da Ambrosia (queimada) e da Inmemorial Torta de Nozes.
Tío Mariano: Rey de las Pastas.
Verónica: Reina del Pan Integral Casero (y su versión Paquetito para el Desayuno de Mañana.)
Pepe: ¡Rey de la Pizza!
David: Rey. ¿o no sabías?
Bueno, al menos hasta que llegó Shawn.
Ale: Reina de los Platos de Te-le-vi-sión (No digo de Utilísima, digo de Gourmet)
Abuela Juana (ésta se llevó todos los títulos encima, así que son irrevocables): Reina del Sanguchito Improvisado, Reina de la Torta de Membrillo (y su versión Bizcochitos), Reina de los Ravioles con Champignones al Curry, Reina del Guefilte-Fish ¡Desmenuzado a Mano!, Reina de la Torta de Miel, Reina de la Ausencia de Recetas para que Nadie las Vuelva a Hacer, etc.

Para finalizar, dos cosas: una, les recuerdo que éste no es un bloGG de gastronomía porque a mí la comida me gusta re-poco (¡ppffff!), así que les aviso que el tema está bastante agotado y les recomiendo leerse también los posts anteriores que, pobrecitos, para mí que nadie los leyó. Y dos, quiero hacer mención que la sartén de Teflón(R) gracias a la cual sí me salió tan lindo el segundo huevo estuvo auspiciada por la Reina del Omelette (de Choclo. Ah, ¡y del Soufflé de Queso!). O sea, tarde o temprano, siempre me saca las papas del fuego.

Marianada #2 bis, yapa.

2005-09-14T08:11:00.000-03:00

La cena de ayer consistió en ensalada, mucha, feijão, una rodaja de pan y un huevo frito. No sé cómo, nadie sabe, pero esto es una marianada total: sartén, fritolín, al fuego. Agarro un huevo de los de campo, precioso, grande... Lo voy a hacer rico y divertido como lo hacía el Rey del Huevo Frito (mi padre, que hoy ya no necesita cocinarse solo), pensé, directamente lo parto sobre la sartén, sí, parto el huevo sobre la sartén, sin platito y esas mariconadas. Ahí voy. Un golpe seco del huevo fresco en el borde de la mesada de mármol y

sprlaaaaaaaaaaaashhhssrll

Me salió mal. Se me rompió... se me rompió todo... se me desarmó el huevo en la mano... la yema anaranjada, preciosa, la clara tirada, todo embadurnado y desperdiciado. ¡Claro, ahí me acordé que el El Rey del Huevo Frito le daba un golpe seco al huevo con un cuchillo sobre la sartén! ¿Y yo, cómo hice semejante desastre? ¡Qué destreza! Esto en Psicología debe tener algún nombre. Y a esa altura me empecé a reír, porque si no me río yo, ¿quién?

Al final, me hice otro que me salió delicioso y no se me pegó en la sartén porque es de teflón y es nueva. Así que todo terminó bien, después de todo.
En fin, lo que queda clara es la yema... jajaja (¿si no yo, quién?). No, en serio, lo que queda clara es mi falta de contacto con los huevos en el último tiempo... (¿si no yo, quién?)
Pero bueno, mejor lo dejó acá porque parece que si no, rompo los huevos... mal.

Marianada #2

2005-09-14T08:06:00.000-03:00

Al finalizar el día de ayer mirando teéne (el canal de las noticias) me enteré que se trató de un día martes 13.
Martes trece o veintidós, yo soy Mariana y de las marianadas no me salvo ningún día del año.
Para que quede bien claro lo que dije en el post anterior acerca del cincuentitrés, va esta dulce anécdota colectivera.
Martes 13, 21:27 hs. Camino hacia la parada del cincuentitrés ansiosa por llegar a casa. Cuando estoy a cuarenta metros veo que pasan dos (DOS) (2!), sí, dos cincuentitreses. Al menos, siempre tan positiva yo, no hay nadie en la parada y tengo todo el poste para apoyarme tranquila y pensar en qué lindo va a ser cuando me pueda bancar un auto y en veinte minutos esté en mi casa. Por suerte esperé lo estándar: unos diez minutos. Eso es rápido. Mucha suerte. Me subí y me puse a leer el prólogo de la traductora del Tao Te Ching que acababa de comprarme, evadiendo las lecturas obligatorias de la facultad. Me puse a leer un poco incómodamente porque estaba en el asiento de atrás de todo, al lado de un chico que llevaba la ventanilla abierta, y ayer estaba un poquitín frío... como diez grados centígrados, ¿no? Suelo estar de acuerdo con las ventanillas abiertas, y más en el cincuentitrés, porque abunda el olor a bunda (el que sepa portugués, entendió el chiste, el que no... no.), o sea, a culo. Pero, esta vez, me venía todo el fresquete en la nariz y empezaba a molestarme. Sin embargo, no dije nada. Sufría, sentía que me enfermaba, pero igual me la comí. Entonces empecé a discutirme a mí misma que por qué no me dejaba de joder y le decía “¿cerrarías un poco la ventana?” y se me ocurría que eso era enfrentarme con mi propio prejuicio de ser esa gente que prefiere el calor del olor a pedo al fresco smog de la Av. San Juan. En medio de mi diatriba contra mí misma, hete aquí que el chico se levanta y se baja dejándome su lugar junto a la ventanilla y solucionándome el conflicto de una patada.
Perfecto. Corro la “colita” tsssssum y listo. Ahora sí que estoy cómoda y de acá ¡no me mueve nadie! Me volví a meter profundamente en mi lectura no sin antes cerrar bastante la ventana notando que, claro, el frío pasaba por adelante del muchacho sin que él sintiera un pomo y me venía a dar justo a mí en la cara de la misma manera que le pasaba al señor que ahora estaba sentado a mi lado y de quien percibí, sin mirarlo, un grato alivio cuando por fin el frío dejó de entrar y nos quedamos con el olor que abunda.
Retomo. Entonces, metida en mi lectura, al rato empecé a toser. ¿Cómo obrará el sabio que se une al tao o que con éste busca fundirse? La propuesta de Lao es no obrar, no hacer. Algunos pensamientos se me entrecruzaban tímidos: “la ventana está cerrada, ¿cómo podrá entrar tanto smog?” y tosí otra vez. Las prácticas yóguicas –coincidentemente con los aportes de algunos santos cristianos, con los relatos de los iluminados de toda época y latitud y las experiencias de autoconocimiento con el empleo de ciertas drogas- nos hablan de estados en que la percepción corriente de lo que rodea al hombre se extingue... Tosía más. Era evidente que algo se estaba quemando. ...para ser reemplazada por la inmediatez con los objetos... Miré fugazmente a los costados y como no vi nada ...de este modo queda en descubierto la unicidad de lo plural... qué más da, lo único que importa es seguir leyendo y llegar a casa en un ratito, ya estamos casi en Constitución...
De hecho, en Constitución parece que el chofer se bajó del colectivo y cuando levanté la cabeza me di cuenta que el colectivo estaba invadido de humo y todos bajamos un poco despavoridos, a ver si encima explota y nosotros adentro, como dijo uno. El motor se había fundido (aunque no creo que con el tao), o algo por el estilo, y el problema estaba justo debajo de mi asiento. Cuando bajé del colectivo, me dolía la cabeza y seguía tosiendo, debo haber respirado monóxido de carbono como nunca y la verdad es que me sentí drogada. Eso sí, lo de la unicidad de lo plural, no lo entendí.

¿Síntesis? ¿Contradicción?

2005-09-09T22:57:00.000-03:00

De Joan Miró, la sonrisa de una lágrima

Editorialóide

2005-09-09T21:35:00.000-03:00

This is Marianada #1.
Siempre me están diciendo que por qué estoy acá si en realidad podría estar allá y si tengo una hamaca (no paraguaya) en el living (además del gordo, pero a ése lo dejo para otro día) y si escucho taaaanta música brasilera, y si "en brasil esto, en brasil lo otro", etc.
Acá, en este bloGG no van a encontrar ninguna, nouuán, ocún, neñuma, respuesta.
Lo único que puedo decir es que de contradicciones está hecho el mundo y yo no soy excepción. Y lo único que puedo agregar es que la cosa acá viene de "dialéctica fundacional", imagínenme sin Brasil. Imagínenme sin Argentina. ¡No se puede! (¡nonsipódgi!) Yo soy binacional.
Una vez más, empiezo algo planteando mis dos, tres, cinco, costados porque todos queremos ser mirados enteros... Bueno, yo sí. Por eso, no se sorprendan si aparece una entrada en bloGG en portugués.

Odio la frase "en este país" porque nadie dice: "en este país siempre logramos salir adelante" ni "...hay paisajes preciosos para visitar", si no que el complemento viene obligatoriamente de la calaña de: "...no se puede confiar en nadie", "...los gobiernos son una porquería", "...todos los políticos son ladrones", "...no se puede (complételo Ud. mismo)", "...¿qué esperabas?"... Pero sí, claro, yo también la digo a veces. La verdad es que, y esto no lo digo casi nunca, a mí me encanta Buenos Aires. Podría decir que la amo, si no fuera por el colectivo 53 (casi cualquier otro bondi es un lujo al lado del 53), la mugre y el olor a mierda constante en todos lados, las veredas flojas, irregulares, cagadas y meadas por los perros, el subte que cierra a las 22 hs., mis vecinos que escuchan el mismo tema cumbiero todas las santas mañanas, los pésimos itinerarios de los transportes públicos, y sobre todo, por la gente que la maneja, que algo bueno hará, supongo, pero no se nota. En fin, en este país... ¿qué esperabas?

Para ir cerrando, voy a lo que vine: a contar el por qué del título "Marianadas". Resulta que iba a poner "Marianeces" porque rima con boludeces pero me di cuenta que queda ese "eces" al final que con agregarle una "h" delante me saca totalmente de órbita. Cuando digo que lo que escribo son boludeces, quiero decir que son cosas que si nadie las lee en la putavida, no pasa nada; pero tampoco digo que sea un mieeeerda.
Así que "Marianadas" es mejor, porque nada, viste, nada, no sé, queseyó. Y porque rima con "bananada" que en portugués es un dulce muy potente hecho de bananas que es ¡de lo más ricoquiháy! y también significa algo que no salió como se esperaba, un lío, como darse vuelta y de un codazo tirar una botella de oporto, una bananada total, o en fin, una marianada.